25.11.2014
Между периодом беспечной радости, бывшего, но прошедшего, и периодом экстремальных способов выживания, будущего, и вряд ли такового, что кончится, есть период философского переосмысливания собственного бытия - пока еще насыщенный спасающими заслугами и пожитками, но уже отравленный предчувствием и осознанием грядущего ужаса.
Думать наперед - способность скептиков и землепашцев. Не способность человека, кайфующего от каждой минуты и искренне считающего возможным наткнуться на бриллиант в каждой яме с навозом. Не моя способность.
Видимо поэтому я в полной мере наслаждаюсь каждым мгновением этого среднего периода. Этим Средиземьем. Тем, что и названо Миттельмарш.
Однако считать, что все в нем прекрасно - ложь и заблуждение. Зачастую больно, стыдно и горько. Думаю, будет и обидно.
Больно от изматывающего топтания на месте перед стенкой, перед непроходимым тупиком, созданным самыми близкими, неотделимыми от жизни людьми... Одумайтесь, любимые! Вера в зло, пускай и меньшее, - зло! Фонарь, к которому вы так стремитесь, горит не для вас - прекрасных, обреченных на бессмысленную смерть, мотыльков. Он горит для тех, кто его зажег, чтобы осветить свои широкие, уверенные, непонятые вами шаги. Они же его и потушат. Но будет поздно. Вы умрете. С болью. И моей болью тоже. Моей, болью, которая не умрет...
Стыдно благодяря тем, с кем роднюсь. Они восхищаются социальной рекламой, заполонившей их, теперь уже по-настоящему, зомбо-ящики. Они восхищаются пропагандой любви к мамам, но спустя мгновения делают своих мам мишенью - для выстрелов из автоматов. В рожках - обида на быт, гнев из-за ошибок близких, агрессия в сторону родных, злость на себя. Зло...
Горько от неумолимого решения - не по дороге с тем, с кем эту дорогу нашел и вымостил. Не по дороге с любимым художником, чьи произведения рождают в сердцах любовь. Кажется, рождают. Кажется, что кажется, потому что нет в художнике любви. Есть страх, деспотизм, убийственная слепота. И ничего того, о чем хочется мечтать, чем и ради чего, по-моему, и хочется жить...
Прости, Друг! Видимо, не по пути. Как же горько:
Исчезая на несколько дней
Из привычного милого ада,
Мне приятно побыть
Разговорчивым гадом
Хоть и несколько дней,
До скончания дней.
Наливая тебе и себе,
Отвечая на колкие фразы,
Я готов умереть
От любимой заразы,
Наливая тебе,
Отдаваясь тебе.
Убирая на заднем дворе,
Щуря взгляды от памяти пота,
Мы на месте бежим,
Оставляя кого-то
Для себя при дворе...
Ты уйдешь на заре,
Прошептав неуместный прикол,
Разбегаясь для нового старта,
Проверяешь любовь
На устойчивость к марту...
"Это просто прикол".
Неужели прикол?
Нежели такой вот итог?
И неужто все было "Фантомом"?
Думал, все - "О любви",
Думал песней - не стоном...
Значит, вот он - итог.
Значит, понял. Как мог.
Я - не бог. Ты - не бог.
Обидно от того, что мыслю так, с такими выводами. От того, что трачу время на такие выводы, а не на поступки, способные изменить все к лучшему.
Кайфующий, искренний, бедный-бедный глупец.
Пей, приближая конец!..
Думать наперед - способность скептиков и землепашцев. Не способность человека, кайфующего от каждой минуты и искренне считающего возможным наткнуться на бриллиант в каждой яме с навозом. Не моя способность.
Видимо поэтому я в полной мере наслаждаюсь каждым мгновением этого среднего периода. Этим Средиземьем. Тем, что и названо Миттельмарш.
Однако считать, что все в нем прекрасно - ложь и заблуждение. Зачастую больно, стыдно и горько. Думаю, будет и обидно.
Больно от изматывающего топтания на месте перед стенкой, перед непроходимым тупиком, созданным самыми близкими, неотделимыми от жизни людьми... Одумайтесь, любимые! Вера в зло, пускай и меньшее, - зло! Фонарь, к которому вы так стремитесь, горит не для вас - прекрасных, обреченных на бессмысленную смерть, мотыльков. Он горит для тех, кто его зажег, чтобы осветить свои широкие, уверенные, непонятые вами шаги. Они же его и потушат. Но будет поздно. Вы умрете. С болью. И моей болью тоже. Моей, болью, которая не умрет...
Стыдно благодяря тем, с кем роднюсь. Они восхищаются социальной рекламой, заполонившей их, теперь уже по-настоящему, зомбо-ящики. Они восхищаются пропагандой любви к мамам, но спустя мгновения делают своих мам мишенью - для выстрелов из автоматов. В рожках - обида на быт, гнев из-за ошибок близких, агрессия в сторону родных, злость на себя. Зло...
Горько от неумолимого решения - не по дороге с тем, с кем эту дорогу нашел и вымостил. Не по дороге с любимым художником, чьи произведения рождают в сердцах любовь. Кажется, рождают. Кажется, что кажется, потому что нет в художнике любви. Есть страх, деспотизм, убийственная слепота. И ничего того, о чем хочется мечтать, чем и ради чего, по-моему, и хочется жить...
Прости, Друг! Видимо, не по пути. Как же горько:
Исчезая на несколько дней
Из привычного милого ада,
Мне приятно побыть
Разговорчивым гадом
Хоть и несколько дней,
До скончания дней.
Наливая тебе и себе,
Отвечая на колкие фразы,
Я готов умереть
От любимой заразы,
Наливая тебе,
Отдаваясь тебе.
Убирая на заднем дворе,
Щуря взгляды от памяти пота,
Мы на месте бежим,
Оставляя кого-то
Для себя при дворе...
Ты уйдешь на заре,
Прошептав неуместный прикол,
Разбегаясь для нового старта,
Проверяешь любовь
На устойчивость к марту...
"Это просто прикол".
Неужели прикол?
Нежели такой вот итог?
И неужто все было "Фантомом"?
Думал, все - "О любви",
Думал песней - не стоном...
Значит, вот он - итог.
Значит, понял. Как мог.
Я - не бог. Ты - не бог.
Обидно от того, что мыслю так, с такими выводами. От того, что трачу время на такие выводы, а не на поступки, способные изменить все к лучшему.
Кайфующий, искренний, бедный-бедный глупец.
Пей, приближая конец!..