(no subject)
Куда ты уходишь за вдохновеньем? Просматривать иллюстрации жизней - настоящих, прошлых, будущих? Я убегаю в себя, падаю в себя, срываюсь в себя…бездна непонятных эмоций. Сны. Там он и остальные, добрые и злые, те, что были и ещё будут, там мечты, там нервные срывы, чувства, боль…вздорные и смелые картинки. Чаще боль. Разная - смутная и навязчивая, яркая, сверлящая, пьянящая, горькая и приторно сладкая. Она как источник. Как генератор. Когда больно твои мысли возбужденно мечутся в поисках спасенья. Это броуновское движение рождает небывалых уродов в голове, нежизнеспособных, но вызывающих извращенное любопытство. Рассудок отчаянно избавляется от них, уничтожая и неаккуратно оставляя следы… Столько мусора остаётся после этих болеутоляющих маневров и манипуляций. Бывает так, когда долго и навязчиво маринуешь своё сокровенное в коробке из бетона, потом выходишь на улицу, поднимаешь голову вверх в надежде увидеть небо… но вместо этого удивлённо так таращишься в потолок, засиженный мухами... с одиноко торчащей лампочкой. Аллегорично. Но бывает и осеняет. Тогда это счастье. Вымученное и настоящее, твое.
А вы любите Достоевского? А Кафку? (Как?!! Вы не читали Кафку? Тогда вам в Ханты-Мансийск)
…я ворую, тырю чаще, чем откапываю в себе. Все тырят, иногда даже не утруждая себя на предмет видоизменить, поперекручивать, подформатировать. Я к этому подхожу добросовестней. Тырю элементами, искрами, фрагментами... С шедевра по изюминке.
Правя форму, леплю комочки из хороших, но чужих идей… Вот только не показываю. Стыжусь? Боюсь реакции? Жду момента? Бог его знает…
nbsp; nbsp;
