Кризис среднего возраста
Кризис среднего возраста, если это конечно он и есть, по ощущению напоминает эмоции зверя, загнанного в клетку. "Замуровали, демоны". А кто эти демоны, непонятно.
Забавно, что это ощущение знакомо. В подростковом возрасте было такое же. Но там демоны, казалось, понятны. Взрослые, учителя, компания, общество - они все тебе чего-то диктуют, диктуют, сковывают твою свободу. И надо наконец вырваться, зажить самостоятельно, чтобы все волшебным образом преобразилось. Как-то мама рассказывала, что года в два-три я ходил по спинке дивана, и тыкая пальцем поочередно по узорам ковра, висящего на стенке за диваном, разговаривал сам с собой:
- Это низя. Это низя. Это низя...
Потом доходил до конца спинки и ковра, и пожимал плечами:
- А что мозя?..
Значит, это ощущение в жизни было уже трижды.
И все бесполезно. За одной решеткой оказывалась следующая. И избежать этого, получается, никак нельзя. Какой бы перекресток в жизни ты не выбрал, направо или налево повернул, свободно или под давлением - ты вычеркнул из жизни ту, другую половину мира. А потом ты поделил мир еще пополам. И еще пополам. И еще. Пока однажды, на очередном повороте, ты не обнаружил, что стенки сомкнулись вокруг тебя. Ты уже не можешь никуда повернуть. Уже нельзя сделать очередной выбор, ты с ног до головы повязан обстоятельствами своих предыдущих решений. Плечи упираются в стенки.
И это внезапно озадачивает. Еще вчера, относительно, ты мог что-то там прикидывать, туда или сюда, воображать, что с новым поворотом жизнь станет лучше, откроются новые горизонты, и ты наконец выберешься на какое-то волшебное поле, где снова будет свобода. А оказалось, это был твой последний перекресток.
Теперь всю оставшуюся половину жизни ты можешь только копать вглубь. Полировать спинку дивана, лучше которого у тебя уже никогда не будет,и перебирать в памяти узоры ковра. Отныне ты уже не будешь накапливать ощушения, переживания, опыт, а будешь только терять. Однажды потеряется тот детский ковер, исчезнет из мира. Исчезнет футбольное поле на берегу канала, где вы играли с друзьями. Исчезнут мамины объятья и плечи отца, на которых ты ехал в демонстрацию 7 ноября. Растворятся в небе те воздушные щарики, а вместе с ними в небо навсегда теперь улетит олимпийский мишка. Природа навсегда потеряет противный вкус китайской тушенки "Великая стена", и прелый осенний запах, когда идешь с одностволкой 32-го калибра на охоту, и тебе жалко уток, и хочется попасть. Все это будет исчезать, исчезать, пока не остается в лучшем случае только плед, кресло-качалка, камин, и медленные стариковские мысли о съеденном завтраке, потому что все остальное уже исчезло...
Бррр.
Вот такая фигня, этот кризис среднего возраста.
Забавно, что это ощущение знакомо. В подростковом возрасте было такое же. Но там демоны, казалось, понятны. Взрослые, учителя, компания, общество - они все тебе чего-то диктуют, диктуют, сковывают твою свободу. И надо наконец вырваться, зажить самостоятельно, чтобы все волшебным образом преобразилось. Как-то мама рассказывала, что года в два-три я ходил по спинке дивана, и тыкая пальцем поочередно по узорам ковра, висящего на стенке за диваном, разговаривал сам с собой:
- Это низя. Это низя. Это низя...
Потом доходил до конца спинки и ковра, и пожимал плечами:
- А что мозя?..
Значит, это ощущение в жизни было уже трижды.
И все бесполезно. За одной решеткой оказывалась следующая. И избежать этого, получается, никак нельзя. Какой бы перекресток в жизни ты не выбрал, направо или налево повернул, свободно или под давлением - ты вычеркнул из жизни ту, другую половину мира. А потом ты поделил мир еще пополам. И еще пополам. И еще. Пока однажды, на очередном повороте, ты не обнаружил, что стенки сомкнулись вокруг тебя. Ты уже не можешь никуда повернуть. Уже нельзя сделать очередной выбор, ты с ног до головы повязан обстоятельствами своих предыдущих решений. Плечи упираются в стенки.
И это внезапно озадачивает. Еще вчера, относительно, ты мог что-то там прикидывать, туда или сюда, воображать, что с новым поворотом жизнь станет лучше, откроются новые горизонты, и ты наконец выберешься на какое-то волшебное поле, где снова будет свобода. А оказалось, это был твой последний перекресток.
Теперь всю оставшуюся половину жизни ты можешь только копать вглубь. Полировать спинку дивана, лучше которого у тебя уже никогда не будет,и перебирать в памяти узоры ковра. Отныне ты уже не будешь накапливать ощушения, переживания, опыт, а будешь только терять. Однажды потеряется тот детский ковер, исчезнет из мира. Исчезнет футбольное поле на берегу канала, где вы играли с друзьями. Исчезнут мамины объятья и плечи отца, на которых ты ехал в демонстрацию 7 ноября. Растворятся в небе те воздушные щарики, а вместе с ними в небо навсегда теперь улетит олимпийский мишка. Природа навсегда потеряет противный вкус китайской тушенки "Великая стена", и прелый осенний запах, когда идешь с одностволкой 32-го калибра на охоту, и тебе жалко уток, и хочется попасть. Все это будет исчезать, исчезать, пока не остается в лучшем случае только плед, кресло-качалка, камин, и медленные стариковские мысли о съеденном завтраке, потому что все остальное уже исчезло...
Бррр.
Вот такая фигня, этот кризис среднего возраста.