Ванкуверские заметки.
Моя жизнь в Ванкувере - сплошная трагикомедия. Люди кругом просто прекрасны! Писать про них, не напишешься!
В один из дождливых ванкуверских вечеров зашли мы с мужем в ресторанчик. Сели себе на крытой терассе, сидим. Рядом за столиком две девицы допивают бутылку дешевого австралийского вина и беседуют. Одна из них - особенно колоритная с рубенсовскими формами и зелёной прядью в темных волосах. Сидит расслаблено, положив крупные грушеобразные груди на стол. При этом уплетает жареную картошку, под названием ''Poutin''(канадское блюдо - картошка с сыром -- отрава, а вовсе не то что вы подумали) и дико чавкая рассуждает звонким серебристым голосом:
- Представляешь? Я легла с ним в постель, а у него там такое... Ну совсем крохотное...
Обхватывает мизинец левый пальцами правой руки.
- Вот такое примерно.
Подруга сидит и слушает, затаив дыхание. А пышногрудая продолжает звонко так, на всю терассу:
- Он, конечно, австралиец. Я их хорошо знаю, сама из Австралии. Проблема с австралийскими мужиками, что они очень стеснительны. Поэтому в фитнесклубах и бассейнах не раздеваются и не знают, как настоящий мужской член должен выглядеть. Соответственно, имея такой вот отросток, оно думает, что это нормальный половой орган. Представляешь?
Подружка сочувственно кивает и говорит что-то по-канадски, тихо и скромно.
Тем временем пышногрудая австралийка продолжает историю своей жизни:
- Какие мужики, однако, незрелые и несамостоятельные! Ему тридцать один год уже, а всё как мальчик. Я предложила, наконец, жить вместе, сколько можно встречаться?! Так он, представляешь, просто промолчал. Вот так, взял и промолчал, как подросток!
Потом австралийка еще что-то долго говорила, но мы уже допили своё вино и поспешили ретироватъся, решив, что нам для одного вечера информации хватит.
А вообще, истории писать можно каждый день...
В Париже не так. Там все кажутся одухутворенными и загадочными. А всё почему? Потому что французского не знаю.