Письмо
Вот живешь так, вроде бы все хорошо, а потом сталкиваешься с чем-то непривычным и понимаешь, что жить хорошо не значит полноценно.
Вот я сегодня почувствовала свою ущербность в том, что мне некому писать бумажные письма и соответственно получать их в ответ, среди уймы знакомого народа просто нет таких скучающих прожигателей жизни, как я, которым нечем больше заняться, как наживать мозоль на среднем пальце, выводя чернильные буквы на плоскости листа. Ведь есть комп, интернет и вконтакте.
А я бы написала... хоть кому-нибудь... с рисунками...
И стишок почти в тему:
Письма не доходят адресату
Слова выбиваются из контекста,
Теряются
Неужели, Он не чувствует эту утрату?
Письма приходят назад… в то же место
Белые конверты с чернильными родинками
Надсмехаются…
Штампами, марками, грязными отпечатками
Мается
Девочка. Сердце пестрит заплатками
Столько написано, сколько же не прочитано!
Стопка конвертов растет…
Где это видано?!
Что бы вот так, заклеено и запечатано,
Чувство томилось в конвертах нераспечатанных.
Каждое утро ждет у почтового ящика
Что же не пишет? Что же не отвечает?
Что на уме у такого любимого мальчика?
Чем он живет, что даже не вспоминает?
Слезы не метод, их не пошлешь по почте
Ручка чернила теряет неумолимо
Девочка пишет при свете свечей ночью
Девочка верит.
Любовь ее неутомима.
Девочка молит, прочти хоть одно, любимый.
Вот я сегодня почувствовала свою ущербность в том, что мне некому писать бумажные письма и соответственно получать их в ответ, среди уймы знакомого народа просто нет таких скучающих прожигателей жизни, как я, которым нечем больше заняться, как наживать мозоль на среднем пальце, выводя чернильные буквы на плоскости листа. Ведь есть комп, интернет и вконтакте.
А я бы написала... хоть кому-нибудь... с рисунками...
И стишок почти в тему:
Письма не доходят адресату
Слова выбиваются из контекста,
Теряются
Неужели, Он не чувствует эту утрату?
Письма приходят назад… в то же место
Белые конверты с чернильными родинками
Надсмехаются…
Штампами, марками, грязными отпечатками
Мается
Девочка. Сердце пестрит заплатками
Столько написано, сколько же не прочитано!
Стопка конвертов растет…
Где это видано?!
Что бы вот так, заклеено и запечатано,
Чувство томилось в конвертах нераспечатанных.
Каждое утро ждет у почтового ящика
Что же не пишет? Что же не отвечает?
Что на уме у такого любимого мальчика?
Чем он живет, что даже не вспоминает?
Слезы не метод, их не пошлешь по почте
Ручка чернила теряет неумолимо
Девочка пишет при свете свечей ночью
Девочка верит.
Любовь ее неутомима.
Девочка молит, прочти хоть одно, любимый.