Притворство
Наверное, при рождении меня ошибочно наградило пониманием. Которое не дает жить. Потому что все понимаешь. Спокойно, переживая бурю внутри, но понимаешь. Молчишь, мучаешься от сдерживаемых вопросов, которые никто никогда не узнает. Впрочем, ответа тоже никогда не узнаешь, даже если и осмелишься спросить. В чем смысл быть родной, если и так все понимаешь? Связи? Мысли спешно разбегаются как уличные торговцы при виде полиции. Не словить за руку, не остановить, не вникнуть.
Сколько это еще будет продолжаться? Серьезно, если ты такая беззастенчивая и смелая, может тебе все-таки осмелиться пересечь черту и попробовать нырнуть еще глубже? Вдруг, не все так страшно и ты имеешь право находиться там, где находишься? Вдруг, ничего и не было? Вдруг ты неправильно все понимаешь? А может ты вообще ничего не понимаешь?
Черт подери, а я уже себе напридумала вонючую кучу для внутреннего пользования. Чтобы излить ее в очередной раз страдая. Притворяясь кем-то другим, у кого все хорошо, а то, что творится и высказывается.... так... обычный полупьяный бред от поцелуев. Какой во всем этом смысл? Что я здесь делаю? Что я делаю в себе, отдаваясь до последней капли, веря, надеясь, признаваясь? Ты вообще в себе?
Понимаешь, что раздираешь меня на куски? Часть за частью? Отрывая медленно, надменно, открыто? А я что? Молчу. Как это на меня не похоже. Может, все по-другому? И никогда такого не было? А будет еще? Или оно так и закончится? Идиотка, конечно, закончится. Иначе и быть не может. А как еще? По-другому бывает лишь в Болливуде. В красках. Точно. Страстно.
Нужно что-то сделать. А точнее сказать. По-мазохистски люблю это чувство. Когда больно до дрожи в коленях и скрипа зубов. Клац клац. Момент за моментом, секунда за секундой. Миг за мигом. Я знаю, я все знаю. И понимаю. Но не принимаю.
Иногда мне кажется, что я способна встать и уйти, не объяснив причины. Кажется. Какое же это точное слово. Бля
Сколько это еще будет продолжаться? Серьезно, если ты такая беззастенчивая и смелая, может тебе все-таки осмелиться пересечь черту и попробовать нырнуть еще глубже? Вдруг, не все так страшно и ты имеешь право находиться там, где находишься? Вдруг, ничего и не было? Вдруг ты неправильно все понимаешь? А может ты вообще ничего не понимаешь?
Черт подери, а я уже себе напридумала вонючую кучу для внутреннего пользования. Чтобы излить ее в очередной раз страдая. Притворяясь кем-то другим, у кого все хорошо, а то, что творится и высказывается.... так... обычный полупьяный бред от поцелуев. Какой во всем этом смысл? Что я здесь делаю? Что я делаю в себе, отдаваясь до последней капли, веря, надеясь, признаваясь? Ты вообще в себе?
Понимаешь, что раздираешь меня на куски? Часть за частью? Отрывая медленно, надменно, открыто? А я что? Молчу. Как это на меня не похоже. Может, все по-другому? И никогда такого не было? А будет еще? Или оно так и закончится? Идиотка, конечно, закончится. Иначе и быть не может. А как еще? По-другому бывает лишь в Болливуде. В красках. Точно. Страстно.
Нужно что-то сделать. А точнее сказать. По-мазохистски люблю это чувство. Когда больно до дрожи в коленях и скрипа зубов. Клац клац. Момент за моментом, секунда за секундой. Миг за мигом. Я знаю, я все знаю. И понимаю. Но не принимаю.
Иногда мне кажется, что я способна встать и уйти, не объяснив причины. Кажется. Какое же это точное слово. Бля