Герои
Поймала себя на мысли, что безумно скучаю по одному из недописанных героев. У нас с ним очень сложная история взаимоотношений. Уже второй год как. Вроде, потихонечку общаемся, но его все еще сложновато понять.
Поначалу, когда этот герой только начал появляться у меня в голове, мне казалось, что это что-то вроде выброшенной на берег рыбы. Открывает рот, но ничего не может сделать. Скитается по разным странам, таская за собой непонятно кого. Вроде, друзей, а вроде и просто так, свита. А вокруг происходит что-то невразумительное в виде войны.
Чуть позже я начала его бояться. Ведь герои, они не просто так придумываются. Чаще они просто приходят. Ты наливаешь чай, они тоже просят. Ты идешь спать, а они могут взять книжку с полки, например. Или вклиниться в сновидение. Поэтому к ним какие-то свои эмоции к каждому. Живые все-таки (нет, крыша у меня не едет). Ну так вот, появляется в вашем доме кто-то, скрывающий свое имя и свой возраст. Человек, рисующий голых женщин и свалки. Еще и до жути требовательный. Со взглядом таким колючим, что сразу хочется подальше отойти. Или за шкаф спрятаться, хотя понимаешь, что не поможешь.
А вот сейчас мы с ним как-то все больше и больше разговариваем. И я потихонечку начинаю этого человека понимать. Обидно одно - тетрадка стоит на полке. Сейчас сессия. В сессию хочется писать, но не позволяешь себе, поскольку нужно готовиться. Так вот, он там в Альпах наедине со своими мыслями. Еще и со сломанной рукой. Попивает горячий шоколад и вспоминает английское побережье, уставленное сплошь нефтяными и газовыми вышками.
Поначалу, когда этот герой только начал появляться у меня в голове, мне казалось, что это что-то вроде выброшенной на берег рыбы. Открывает рот, но ничего не может сделать. Скитается по разным странам, таская за собой непонятно кого. Вроде, друзей, а вроде и просто так, свита. А вокруг происходит что-то невразумительное в виде войны.
Чуть позже я начала его бояться. Ведь герои, они не просто так придумываются. Чаще они просто приходят. Ты наливаешь чай, они тоже просят. Ты идешь спать, а они могут взять книжку с полки, например. Или вклиниться в сновидение. Поэтому к ним какие-то свои эмоции к каждому. Живые все-таки (нет, крыша у меня не едет). Ну так вот, появляется в вашем доме кто-то, скрывающий свое имя и свой возраст. Человек, рисующий голых женщин и свалки. Еще и до жути требовательный. Со взглядом таким колючим, что сразу хочется подальше отойти. Или за шкаф спрятаться, хотя понимаешь, что не поможешь.
А вот сейчас мы с ним как-то все больше и больше разговариваем. И я потихонечку начинаю этого человека понимать. Обидно одно - тетрадка стоит на полке. Сейчас сессия. В сессию хочется писать, но не позволяешь себе, поскольку нужно готовиться. Так вот, он там в Альпах наедине со своими мыслями. Еще и со сломанной рукой. Попивает горячий шоколад и вспоминает английское побережье, уставленное сплошь нефтяными и газовыми вышками.