Пробуждённый
В десяти минутах от моей хрущебы стоит пагода. Земля под ней пропитана кровью расстрелянных лам, но дацан этот, с алыми барабанами и золотым Гаутамой, повис облаком тишины между бурлящим потоком улиц.
«Ом мани падме хум», - говорит монах. И барабаны приходят в движение от его прикосновений. Это молитва без адресного обращения, но с принятием изобилия всем своим естеством.
Дацану чуть больше ста лет. Он молод или стар - в зависимости от того, верите ли вы в череду бесконечных перерождений. Возможно, когда-то храм стоял на берегу великой китайской реки, но испортил карму и стал пристанищем физкультурников в красной, как его барабаны, стране.
Львы у ворот охраняют его от злых духов. Но пасаран и не скучайте, тёмные.
Внутри каждого барабана - записка, на которой мантра написана почти 11 тысяч раз. А значит, делая круг, она произносится столько же.
Можно не стучать, здесь открыто для всех.
Пока тут ремонт. Но, подними голову, и увидишь витражи Рериха, которые я так бездарно не запечатлела, очарованная светом, сочащимся сквозь стекло.
Немного карточек без подписей, потому что мне нечего сказать о буддизме. Но Петербургу к лицу гармоничная красота гранитной пагоды. Потому что этот полный сквозняков город ассимилирует демонов из всех миров.
О, я так не по-буддийски ищу спокойствия вовне, вместо того, чтобы найти его внутри.