Кстати ли спасатели?
Умные люди ищут глубокого смысла в этой корзине золота и бриллиантов.
Может быть, найдут. Не обращая внимания на драгоценности, откопают под ними прогноз погоды или рецепт крема от веснушек.
Не надо! Наслаждайтесь самими рифмами.
Если автор решил слепить из них подобие сюжета - ну, пусть будет. Переставьте куплеты в другом порядке - будет другой сюжет, может быть, более осмысленный, если сумеете. Но зачем?
И не надо вспоминать, что там у нас происходило в 1999 году и кто какую картину написал. Лучше просто усладите уши, а потом - глаза.
Да, сначала уши, потому что рифмы - фонетические, это по природе своей - песня (подобно тому как в Деже слов «всё ближе к горлу бечева, но делать нечего» не существует без музыки).
Она в комменте.
ЭПИЛОГ
Не выхожу на связь. Чернил в обрез.
Бумага кончилась. Конверт исчез.
Оревуар, весь мир! Пардон притом.
Не выхожу в эфир. Эфир - фантом.
Что нет его, что есть. Молчит шкала.
Там метка номер шесть занемогла.
Зависла на стреле, на острие.
И место той шкале - во вторсырье.
Погода - вон из рук. С неё и спрос.
Разливы рек вокруг. Разрывы гроз.
Когда и выправлю изъян шкалы,
кому я выпалю своё «курлы»?
Померк, не светится мой циферблат.
И стрелки вертятся на нём не в лад,
за умирание вращения
прося заранее прощения.
В разбег пускаются (зачем невесть),
но натыкаются на номер шесть,
как в тёмной комнате на шифоньер...
Ай, стрелки, полноте! Не до манер.
Цепляйтесь, острые, за номера.
Ведь мы на острове. Мы у костра.
Гудит в костре зола. И что с того,
что нас отрезало ото всего?
Зато обзор какой! Какой простор!
Размах почти морской. Разгул, напор.
Волна вполне пьяна. Безумен шквал.
Картина Репина «Девятый вал».
Однако на душе ничуть не мрак.
Когда-то надо же пожить и так.
Без роду-племени, вне кровных пут.
Ни сколько времени, ни как зовут.
Кому и шквал подвох. А я учён.
Я не был взят врасплох. Я всё учёл.
В любую мелочь вник. А кто не вник,
так это стрелочник. И часовщик.
Назад, спасатели, не нужен трап.
Лекарства кстати ли, о эскулап?
Когда ж ты выучишь закон стальной:
того не вылечишь, кто не больной.
Ему что «ком иль фо», что «фо иль ком».
Хоть молоком его, хоть молотком.
Он возмещается. Он нестесним.
Земля вращается не вместе с ним.
И - пусть раскручивал её не он -
на всякий случай вам он шлёт поклон,
за умирание вращения
прося заранее прощения.
1999
Текст взят отсюда:
https://sch.com.ru/htmtexts/1999/epilog.html