Сказка ощущения ритма
Невероятная и привычная картинка. Небо, подсвеченное заходящим солнцем. Эффектным росчерком тающий след от пролетающего самолета. И всё. Ни облачка. Прожужжит опаздывающая на вечернюю поверку пчела. Каркнет из травы, в Вечность, невидимая ворона.
Сверчок настраивается перед ночным концертом. Ветерок, в одно касание, пробегает по макушкам уставших от жары деревьев. Ощущение ожидание начала чего-то.
Поляна бережно укрыта покрывалом из лохматых одуванчиков. В черно-белых тонах. Черная трава и белоснежные шарики. И ничего удивительного, потому что ночь. Хотя на самом деле существует лишь два цвета - белый и черный, черный и белый, а все остальное это их вариации и оттенки. Не верите? И не надо. Вера мало что меняет в доступной реальности. Разве что помогает не замечать то, во что не хочется верить.
Птичьи песенки. Разнообразны и узнаваемы. Просты и незатейливы. Красивы и виртуозны. К каждой песенке можно найти определение и редко получится описать словами. Чик-чирик, фьють-фьють, кар-кар… И все! Это как запах, запах можно описать только сравнениями, но никак напрямую. Но главное, хотя и остается невидимым исполнитель, ты всегда понимаешь, что это звучит птица. Откуда это знание? Многих птах ты и не видел никогда, только слышал.
Любая птичья песенка укладывается в определенный ритмический размер. Это музыка. Птаха не просто чего-то там пищит или орет, она исполняет законченное произведение. Но как? Откуда в этой крошечной голове способность к точному соблюдению ритма? Неужели существует Невидимый Дирижёр? И под Его чутким руководством и выступает пернатый исполнитель?
Ритмом пронизано все в нашем Мире. Сердце в груди стучит не абы как. И вдох-выдох подчиняются ритму. А с чего это вдруг мы начинаем что-то выстукивать рукой или ногой?
Вот Оно. Вселенский концерт для Мира без оркестра. Инструментом может быть всё, музыкантом может быть каждый. И Тишина как главный Слушатель.
Словно линию на нотном стане, след на небе оставляет самолет.
У тебя есть настроение, и оно с тобой пока ты Жив, и не пройдет.
В птичьем хоре по утрам нет цели, но всегда есть повод и итог.
Есть вопрос, и тридцать поводов ответа. Вот.
Сверчок настраивается перед ночным концертом. Ветерок, в одно касание, пробегает по макушкам уставших от жары деревьев. Ощущение ожидание начала чего-то.
Поляна бережно укрыта покрывалом из лохматых одуванчиков. В черно-белых тонах. Черная трава и белоснежные шарики. И ничего удивительного, потому что ночь. Хотя на самом деле существует лишь два цвета - белый и черный, черный и белый, а все остальное это их вариации и оттенки. Не верите? И не надо. Вера мало что меняет в доступной реальности. Разве что помогает не замечать то, во что не хочется верить.
Птичьи песенки. Разнообразны и узнаваемы. Просты и незатейливы. Красивы и виртуозны. К каждой песенке можно найти определение и редко получится описать словами. Чик-чирик, фьють-фьють, кар-кар… И все! Это как запах, запах можно описать только сравнениями, но никак напрямую. Но главное, хотя и остается невидимым исполнитель, ты всегда понимаешь, что это звучит птица. Откуда это знание? Многих птах ты и не видел никогда, только слышал.
Любая птичья песенка укладывается в определенный ритмический размер. Это музыка. Птаха не просто чего-то там пищит или орет, она исполняет законченное произведение. Но как? Откуда в этой крошечной голове способность к точному соблюдению ритма? Неужели существует Невидимый Дирижёр? И под Его чутким руководством и выступает пернатый исполнитель?
Ритмом пронизано все в нашем Мире. Сердце в груди стучит не абы как. И вдох-выдох подчиняются ритму. А с чего это вдруг мы начинаем что-то выстукивать рукой или ногой?
Вот Оно. Вселенский концерт для Мира без оркестра. Инструментом может быть всё, музыкантом может быть каждый. И Тишина как главный Слушатель.
Словно линию на нотном стане, след на небе оставляет самолет.
У тебя есть настроение, и оно с тобой пока ты Жив, и не пройдет.
В птичьем хоре по утрам нет цели, но всегда есть повод и итог.
Есть вопрос, и тридцать поводов ответа. Вот.