Ночь
А всё-таки есть что-то в этих ночах, кристально чистых и полуослепших, когда луна на небе напоминает бельмо на глазу. Когда хочется просто идти вперед и прокручивать в голове свои сакраментальные желания-на-сию-секунду: напиться до полного изнеможения, перестать себя творчески насиловать и... писать, отчаянно и без остановки, как когда-то, когда вдохновение не выдавалось ограниченной пайкой на день, мол, сама распределишь - или текст хороший напишешь, или стихи/песню.
Когда идешь - и сквозь слезы смеешься над теми, кто возвел портрет президента Франклина в ранг иконы. Президент Франклин - Дориан Грей нашего времени, вечно прекрасный и желанный, никогда не стареющий и... А те, кто считает себя его владельцем - бесконечные портреты, настоящая картинная галерея, и все, как один - с окровавленной пастью.
Когда идешь и мечтаешь - вернее, просто смутно надеешься, что сегодня тебе приснится, что Вечный Оркестр ушел от твоего изголовья. Но стоит закрыть глаза - они уже здесь, эти призраки оркестрантов, повесившихся на порванных струнах... Тех, кто молится президенту Франклину, они не посещают. Зато они постоянно посещают меня - всей толпой. Садятся вокруг и начинают играть на собственных вскрытых венах, истекая кровью, но создавая настоящую музыку. Безумие? Возможно. Настолько же безумие, насколько известная нам история истинна. А сегодня - из одной случайной встречи - я узнала, что большинство исторических фактов - фальсификация. Историю создают летописцы исторических фигур. А еще я узнала, что лишь ничтожный процент людей видит сны в цвете. А я-то считала это вполне естественным...
А вообще, чем дальше, тем больше мир напоминает театр абсурда. Который веками и на разных сценах ставит одну-единственную пьесу, но под разными названиями.