Tom Waits
Я-то сам боюсь всего нескольких вещей. Что пойду как-нибудь в одиночку гулять по Лос-Анджелесу, провалюсь в люк, а там, внизу, пятьсот безработных босановщиков запиликают меня до смерти "Девушкой из Ипанемы". Пока проносит. Думал оформить страховку от Ипанемы, да нет такой ни у кого. Честно говоря, здесь, в Лондоне, я боюсь только одного - когда луна высоко, а в номере темно; я боюсь, что у меня шея обрастет камерами, черный плащ прерватится в рубашку в цветочек, а черные штаны - в бермуды. На ногах вырастут белые носки и штиблеты - узкие, как старые понтиаки. Потом рядом со мной проклюнется жена, будет расти и расти, все больше и больше, пока не растолстеет, а над губой - капли пота, как у коровы, лоб блестит так, что смотреться можно, у нее будут болеть ноги, она будет искать туристический проспект и сигарету, ей захочется сесть и... Пока проносит. Я вообще-то везучий.