Франция 2011. Часть 3. Hellfest.
В этой серии, девочки и мальчики, вы узнаете каковы металургические старпёры на сцене, а так же познаете всю глубину пиздеца французкого сервиса.
Оттаиваем от ночной холодрыги, завтракаем едой из пищи и вином из винограда. За очередью на толчёк слушаем помпезные звуки со стороны сцен - это наяривают Turisas.
From France 06-2011
Лениво поднимаем пьяные туловища и начинаем ковылять в сторону фестиваля, заправляясь подороге. Уже и Atheist проебали. Но сегодня мы практически отдыхаем от вчерашнего перегруженного расписания.
From France 06-2011
Дефлорируем дефелируем мимо сцен, где несёт свою охинею про свет божий, салям алейкум и про дружбу религий Коби из Orphaned Land . Выступать в прикиде Исуса это конечно на отличненько. Показываем средний палец сцене и углубляемся в металмаркет в поисках ништяков.
Первое ВИА на сегодня было аж после обеда. Братья Кавалера в своём проекте Cavalera Conspirasy. Макс был чуть-чуть поживее, чем на Металкэмпе, где он был скорее мёртв, чем жив. Он всё ещё не играет на гитаре, с трудом поёт, но в этот раз он как-то... двигался. Всю работу на гитаре выполняет ессно Риззо.
Игорь же красавец - рвёт барабаны как и в молодости.
А на бассу натуральный Распутин. Они его кстати так и называют.
Кроме песен КК ессно главные гвозди выступления: Refuse/Resist, Territory, Roots. Самое дикое, что французы в своём принципиальном незнании англиского не знают и текстов любимых групп. Даже такой классики, как Сепультура. Вокруг меня ни один человек не вопил даже War for territory. Как и на Металкэмпе на сцену в какой-то момент вылезло молодое поколение Кавалера - сыновья Макса на вокале и ударных, и вроде пацан Игоря на гитаре.Такими темпами лет через 10 КК смогут выступать вообще без братьев Кавалера - только детишки.
Фото на поле боя.
From France 06-2011
Следующая часть обязательной програмы - шведы Grand Magus. Голосище у вокалиста оказался такой же мощный, как и в записи. Думаю, что он может претендовать на один из лучших вокалов последнего десятилетия. Играли лучшее из последних двух альбомов и опять же, окромя нас ну никто не знал текстов. Сраные лягушатники. К сожалению смотрели выступление аж из жопы шатра, где находилась одна из малых сцен. Видно было только макушки музыкантов.
Французы такие французы.
From France 06-2011
Пока отдыхали за столиком в Metal Corner и слушали на фоне Judas Priest рядом на стол залезли два бухих француза и под нелепый танец в два притопа начали друг друга раздевать. Короче, два МПХ совсем нас с Юлькой не обрадовали. Почему это никто из метализдов женского пола это не делает, благо француженки выглядят намного лучше тех же немок? Ко всему к нам обратилась какая-то француженка на плохом иврите, рассказав что жила в Израиле девять лет и знакомы ли мы с неким Офером. Потрепавшись, сколько смогли, пошли досматривать полуторачасовое выступление Священика Иуды. Как раз попали на классические хиты: Painkiller, Hell bent for leather, Breaking the law, You've got another thing comming. Хэллфорд блестел аки стекляный шар на дискотеке, да ещё и выехал на хромированом чопере. Шоу конечно красочное, только стало ясно, почему он решил завершить свою карьеру - не вытягивает уже высокие ноты, как раньше.
И сразу же переключаемся на соседнюю сцену, ибо опера. То есть Therion. Хотя я последние годы их совсем перестал слушать, но выступление на пять с плюсом. Всё очень театрализовано - они не просто поют текст, а отыгрывают роль. На одну песн даже вырулила эффектная танцовщица, которая крутила своей нижней частью в лучших традициях Дамаска.
И финальный аккорд фестиваля (лично для нас) - сумашедший, но очень забавный дедушка Оззи. Я фанат Дио и для меня Блэк Саббат это именно Дио, Оззика никогда особенно не любил, но на сцене на это смотреть жутко мило. Тако впечатление, что он не совсем ориентируется в пространстве , потому как он постояно боялся отойти от микрофона: шаг вправо , шаг влево о стойки - сразу же хватается за неё назад, видимо что бы не потеряться на сцене. Правда посередине началось дрочительство его нового гитарилы, как и в случае с Закком Уайлдом - длиннющее усыпляющее соло, пока дедушка отдыхаел за кулисами. Здесь мы опять плюнули и пошли в лагерь.
Ранний утренний подъём - хотели выехать в Париж как можно раньше. Как я уже упоминал - парковка в страшных ебенях. После минут 25 ходьбы с рюкзаками за плечами под противным мелким дождём я решаю оставить Юльку на чемоданах, а самому налегке сделать пробежку до машины и привезти её назад. Марш бросок ещё в километр, вот и насш Форд, достаю пульт от сигнализации и... тачила не реагирует. Вот и начало пиздеца. Кроме пульта у меня больше ничего нет - он работает и как ключ зажигания (по крайней мере так мне сказала работница Sixt, дававшая мне машину). Потерев виски я решаю не нервничать и рысцой бегу к Юльке, так как мобила у неё не отвечала. Быстро мозгую и звоню по экстренному номеру. Бабища сносно говорит по англиски. Грю мол такие дела - скорее всего сдох аккомулятор, а ключа нет, только пульт. Она просит координаты, я грю город Клиссон посреди полнейшего лапердю и же не манс п сис жур. Это даже не улица, а дорога, на которой устроили парковку на обочине. Проверяю по ГПС в мобиле - о, есть нумер дороги. А вот хрен, грит такой дороги в Клиссоне нет. Либо ГПС, либо она, либо одно из двух. Бегу навстречу полицейской машине и машу передними конечностями. Полицейский делает своё у-ляля и объясняет где мы. Обещают механика в течении часа. Что бы не мокнуть под дождём затаскиваем кубебихи под ближайшим мост, где сидим на ледяном ветру, греемся йагерем, печеньками и сигаретами. Вот я, мокрый и замёрзший, жду сраного техника под сраным мостом как сраный тролль.
From France 06-2011
Проходит час. Решаю позвонить бабе. И... экстренный номер сраной лягушечьей службы фирмы Sixt не прозванивается. Тупо меня отрубает при каждом звонке. Думаю может у них провайдер антисемит и меня срубает. Бегу к трейлеру каких-то мужиков с феста, более менее объясняю запару - все трое пытаются прозвонить туда со своих мобил. А вот хуй - они тоже не могут. FFFFUUUUUUUUUUUUU. При том, что бабища мне сама должна была позвонить в тото момент, когда механик доедет до Клиссона. Короче, никто мне не позвонил и приехал он через 1:40. Разговаривал он на мушкетёрском, то есть в основном звуками "О-хо", "Аррррр", "Ууууля". Первым делом он поддел крышечку пульта и вытянул оттуда... ключ. Как я сука прыгал и бесился там на месте. Эти два часа мы могли сидеть в тёплой машине, если бы пизда из аэропорта Де Голь сказал, что он тут есть. Как я и подозревал - сел аккомулятор: остались гореть маленькие аварийки по бокам, которые на моей Шкоде выключаются автоматом при запирании машины. После 10-15 минут рычания он завёл и прогрел тачилу, весело поржал зубами, спросил "как был концерт" и уехал. Наконец в дороге - 400км до Парижа.
Скинув шмотки в снятой квартире мы поехали сдавать тачку. В аэропорту нам объяснили, что машину мы должны сдать на "ж/д станции Монпарнасс". Приехали - ебать же ту люсу коромыслом. Эта станция - целый квартал города, кучей зданий, супермаркетов, магазинов и сопсно станция. Опять звоню в Sixt, мол я здесь, где парковка? Месье, вы должны проехать на хюфюжаляпубаггеткруасон? Чего билиадть? После трёх повторений она мне сообщила на хреновом англиском "Месье, вы должны это найти сами" и положила трубку. Из всей тирады с указаниями я понял только "командант". Вбиваю это команданта в ГПС и оказывается что улиц в честь командантов в Париже штук 20. Выбираю самую близкую. Доезжаем - ахуительно, она вся состоит из въездов в подземные гаражи без каких либо названий. Бросаю тачилу с Юлькой на обочине и бегаю от интеркома к интеркому, ору туда "Сикст паркинг", а мне в ответ "ля пюпю же менжю". Короче, на четвртой парковке вижу маленьку (буквально 20х10см) табличку Sixt. Луч поноса с личинками бычьего цепня. Заезжаем, находим нужные парковочные лоты и становимся. Выхожу и понимаю, что кроме парковки здесь нет НИХУЯ. Буквально НИХУЯ. Ключ здать некому. И тут внезапно, как нападение на Перл-Харбор, на нас обрушивается удача в виде японца, который паркуется рядом с нами. Быстро узнаю, что он тоже должен сдать ключи и он знает, где офисы.
Выходим из здания, пиздуем пехом 15 минут назад на станцию, проходим лабиринт из коридоров, эскалаторов, перонов и видим маленький офис Sixt. Шанс nайти своими сила это место равнялся примерно шансу Сомали стать мировой державой хай-тека. И что мы видим в руках у людей, сдающих ключи - КАРТУ!!!! ЙОБАНАЯ БЛЯДЬ КАРТА С ТОЧНЫМ ОБОЗНАЧЕНИЕМ МЕСТА ПАРКОВКИ И МЕСТОРАСПОЛОЖЕНИЯ ОФИСА НА СТАНЦИИ!!!! Тупая курица в Де Голе нам попросту её нам не дала. Сдали, метро, квартира, душ - счастье. Переоделись, вечерний променад вдоль Сены и ужин в ресторане. Сон в кровати. Завтра - Париж.
Оттаиваем от ночной холодрыги, завтракаем едой из пищи и вином из винограда. За очередью на толчёк слушаем помпезные звуки со стороны сцен - это наяривают Turisas.
From France 06-2011
Лениво поднимаем пьяные туловища и начинаем ковылять в сторону фестиваля, заправляясь подороге. Уже и Atheist проебали. Но сегодня мы практически отдыхаем от вчерашнего перегруженного расписания.
From France 06-2011
Дефлорируем дефелируем мимо сцен, где несёт свою охинею про свет божий, салям алейкум и про дружбу религий Коби из Orphaned Land . Выступать в прикиде Исуса это конечно на отличненько. Показываем средний палец сцене и углубляемся в металмаркет в поисках ништяков.
Первое ВИА на сегодня было аж после обеда. Братья Кавалера в своём проекте Cavalera Conspirasy. Макс был чуть-чуть поживее, чем на Металкэмпе, где он был скорее мёртв, чем жив. Он всё ещё не играет на гитаре, с трудом поёт, но в этот раз он как-то... двигался. Всю работу на гитаре выполняет ессно Риззо.
Игорь же красавец - рвёт барабаны как и в молодости.
А на бассу натуральный Распутин. Они его кстати так и называют.
Кроме песен КК ессно главные гвозди выступления: Refuse/Resist, Territory, Roots. Самое дикое, что французы в своём принципиальном незнании англиского не знают и текстов любимых групп. Даже такой классики, как Сепультура. Вокруг меня ни один человек не вопил даже War for territory. Как и на Металкэмпе на сцену в какой-то момент вылезло молодое поколение Кавалера - сыновья Макса на вокале и ударных, и вроде пацан Игоря на гитаре.Такими темпами лет через 10 КК смогут выступать вообще без братьев Кавалера - только детишки.
Фото на поле боя.
From France 06-2011
Следующая часть обязательной програмы - шведы Grand Magus. Голосище у вокалиста оказался такой же мощный, как и в записи. Думаю, что он может претендовать на один из лучших вокалов последнего десятилетия. Играли лучшее из последних двух альбомов и опять же, окромя нас ну никто не знал текстов. Сраные лягушатники. К сожалению смотрели выступление аж из жопы шатра, где находилась одна из малых сцен. Видно было только макушки музыкантов.
Французы такие французы.
From France 06-2011
Пока отдыхали за столиком в Metal Corner и слушали на фоне Judas Priest рядом на стол залезли два бухих француза и под нелепый танец в два притопа начали друг друга раздевать. Короче, два МПХ совсем нас с Юлькой не обрадовали. Почему это никто из метализдов женского пола это не делает, благо француженки выглядят намного лучше тех же немок? Ко всему к нам обратилась какая-то француженка на плохом иврите, рассказав что жила в Израиле девять лет и знакомы ли мы с неким Офером. Потрепавшись, сколько смогли, пошли досматривать полуторачасовое выступление Священика Иуды. Как раз попали на классические хиты: Painkiller, Hell bent for leather, Breaking the law, You've got another thing comming. Хэллфорд блестел аки стекляный шар на дискотеке, да ещё и выехал на хромированом чопере. Шоу конечно красочное, только стало ясно, почему он решил завершить свою карьеру - не вытягивает уже высокие ноты, как раньше.
И сразу же переключаемся на соседнюю сцену, ибо опера. То есть Therion. Хотя я последние годы их совсем перестал слушать, но выступление на пять с плюсом. Всё очень театрализовано - они не просто поют текст, а отыгрывают роль. На одну песн даже вырулила эффектная танцовщица, которая крутила своей нижней частью в лучших традициях Дамаска.
И финальный аккорд фестиваля (лично для нас) - сумашедший, но очень забавный дедушка Оззи. Я фанат Дио и для меня Блэк Саббат это именно Дио, Оззика никогда особенно не любил, но на сцене на это смотреть жутко мило. Тако впечатление, что он не совсем ориентируется в пространстве , потому как он постояно боялся отойти от микрофона: шаг вправо , шаг влево о стойки - сразу же хватается за неё назад, видимо что бы не потеряться на сцене. Правда посередине началось дрочительство его нового гитарилы, как и в случае с Закком Уайлдом - длиннющее усыпляющее соло, пока дедушка отдыхаел за кулисами. Здесь мы опять плюнули и пошли в лагерь.
Ранний утренний подъём - хотели выехать в Париж как можно раньше. Как я уже упоминал - парковка в страшных ебенях. После минут 25 ходьбы с рюкзаками за плечами под противным мелким дождём я решаю оставить Юльку на чемоданах, а самому налегке сделать пробежку до машины и привезти её назад. Марш бросок ещё в километр, вот и насш Форд, достаю пульт от сигнализации и... тачила не реагирует. Вот и начало пиздеца. Кроме пульта у меня больше ничего нет - он работает и как ключ зажигания (по крайней мере так мне сказала работница Sixt, дававшая мне машину). Потерев виски я решаю не нервничать и рысцой бегу к Юльке, так как мобила у неё не отвечала. Быстро мозгую и звоню по экстренному номеру. Бабища сносно говорит по англиски. Грю мол такие дела - скорее всего сдох аккомулятор, а ключа нет, только пульт. Она просит координаты, я грю город Клиссон посреди полнейшего лапердю и же не манс п сис жур. Это даже не улица, а дорога, на которой устроили парковку на обочине. Проверяю по ГПС в мобиле - о, есть нумер дороги. А вот хрен, грит такой дороги в Клиссоне нет. Либо ГПС, либо она, либо одно из двух. Бегу навстречу полицейской машине и машу передними конечностями. Полицейский делает своё у-ляля и объясняет где мы. Обещают механика в течении часа. Что бы не мокнуть под дождём затаскиваем кубебихи под ближайшим мост, где сидим на ледяном ветру, греемся йагерем, печеньками и сигаретами. Вот я, мокрый и замёрзший, жду сраного техника под сраным мостом как сраный тролль.
From France 06-2011
Проходит час. Решаю позвонить бабе. И... экстренный номер сраной лягушечьей службы фирмы Sixt не прозванивается. Тупо меня отрубает при каждом звонке. Думаю может у них провайдер антисемит и меня срубает. Бегу к трейлеру каких-то мужиков с феста, более менее объясняю запару - все трое пытаются прозвонить туда со своих мобил. А вот хуй - они тоже не могут. FFFFUUUUUUUUUUUUU. При том, что бабища мне сама должна была позвонить в тото момент, когда механик доедет до Клиссона. Короче, никто мне не позвонил и приехал он через 1:40. Разговаривал он на мушкетёрском, то есть в основном звуками "О-хо", "Аррррр", "Ууууля". Первым делом он поддел крышечку пульта и вытянул оттуда... ключ. Как я сука прыгал и бесился там на месте. Эти два часа мы могли сидеть в тёплой машине, если бы пизда из аэропорта Де Голь сказал, что он тут есть. Как я и подозревал - сел аккомулятор: остались гореть маленькие аварийки по бокам, которые на моей Шкоде выключаются автоматом при запирании машины. После 10-15 минут рычания он завёл и прогрел тачилу, весело поржал зубами, спросил "как был концерт" и уехал. Наконец в дороге - 400км до Парижа.
Скинув шмотки в снятой квартире мы поехали сдавать тачку. В аэропорту нам объяснили, что машину мы должны сдать на "ж/д станции Монпарнасс". Приехали - ебать же ту люсу коромыслом. Эта станция - целый квартал города, кучей зданий, супермаркетов, магазинов и сопсно станция. Опять звоню в Sixt, мол я здесь, где парковка? Месье, вы должны проехать на хюфюжаляпубаггеткруасон? Чего билиадть? После трёх повторений она мне сообщила на хреновом англиском "Месье, вы должны это найти сами" и положила трубку. Из всей тирады с указаниями я понял только "командант". Вбиваю это команданта в ГПС и оказывается что улиц в честь командантов в Париже штук 20. Выбираю самую близкую. Доезжаем - ахуительно, она вся состоит из въездов в подземные гаражи без каких либо названий. Бросаю тачилу с Юлькой на обочине и бегаю от интеркома к интеркому, ору туда "Сикст паркинг", а мне в ответ "ля пюпю же менжю". Короче, на четвртой парковке вижу маленьку (буквально 20х10см) табличку Sixt. Луч поноса с личинками бычьего цепня. Заезжаем, находим нужные парковочные лоты и становимся. Выхожу и понимаю, что кроме парковки здесь нет НИХУЯ. Буквально НИХУЯ. Ключ здать некому. И тут внезапно, как нападение на Перл-Харбор, на нас обрушивается удача в виде японца, который паркуется рядом с нами. Быстро узнаю, что он тоже должен сдать ключи и он знает, где офисы.
Выходим из здания, пиздуем пехом 15 минут назад на станцию, проходим лабиринт из коридоров, эскалаторов, перонов и видим маленький офис Sixt. Шанс nайти своими сила это место равнялся примерно шансу Сомали стать мировой державой хай-тека. И что мы видим в руках у людей, сдающих ключи - КАРТУ!!!! ЙОБАНАЯ БЛЯДЬ КАРТА С ТОЧНЫМ ОБОЗНАЧЕНИЕМ МЕСТА ПАРКОВКИ И МЕСТОРАСПОЛОЖЕНИЯ ОФИСА НА СТАНЦИИ!!!! Тупая курица в Де Голе нам попросту её нам не дала. Сдали, метро, квартира, душ - счастье. Переоделись, вечерний променад вдоль Сены и ужин в ресторане. Сон в кровати. Завтра - Париж.