Литературный вечер
Большинство стихов очень плохие.
Я не очень разбираюсь в стихах, но
у Олега Пащенко хорошие стихи.
Собака детства
Что ты пальцы свои разглядываешь,
чем ты занял голову, чем твоя грудь набита,
что беспокоишься о кровяных тельцах, о мышцах?
Кто ты им? Разве это был ты - кто их вымалчивает из ничего?
разве это они - дети твоих любви и бесстрашия?
Разве слагают они про тебя то, что потом
перечитывают во печали и ужасе,
разве твои части тела могут уйти от тебя?
Не обманывайся, не могут - и не слагают.
Лучше вспомни свою собаку детства,
из которой ты в детстве сделал себе человека
при помощи детских любви и бесстрашия.
Она умерла, ты пред ней согрешил бессмертием,
потом согрешил усталостью, а теперь согрешил бессонницей.
Когда-то у меня был сборник скандинавской поэзии «Жить - хорошо».
(особенно понравился Йоун Ур Вёр).
Патриотические стихи
Одиночка среди сорока тысяч,
в столичном городе хожу по делам,
и захотелось мне отдохнуть от забот
и городской суеты в сквере, на цветущем
газоне.
Ложусь на траву среди
ирисов и вдыхаю
запах земли. Какое счастье, что у меня есть
родина.
Подходит старик, опираясь на палку,
и дребезжащим голосом заявляет:
- Здесь лежать запрещается!
Повинуюсь. Всюду, куда ни глянь,
надписи: «По траве не ходить».
Иду по песчаным аллеям,
по твердокаменным улицам, залитым
асфальтом.
Путь мой лежит на запад, к кладбищу -
там
приют всех усталых.
И я ложусь на заросшую тропку среди
ирисов и вдыхаю запах земли.
Какая отрада - почувствовать радость
весны! Какое счастье, что у меня
есть родина!
Всюду, куда ни глянь,
надписи: «Покойся с миром».
Еще я люблю Цветаеву. Я в детстве много учила ее наизусть.
Я счастлива жить образцово и просто -
Как солнце, как маятник, как календарь.
Быть светской пустынницей стройного роста,
Премудрой - как всякая божия тварь.
Знать: дух - мой сподвижник и дух - мой вожатый!
Входить без доклада, как луч и как взгляд.
Жить так, как пишу: образцово и сжато -
Как бог повелел и друзья не велят.
***
Посвящаю эти строки
Тем, кто мне устроит гроб.
Приоткроют мой высокий,
Ненавистный лоб.
Измененная без нужды,
С венчиком на лбу,-
Собственному сердцу чуждой
Буду я в гробу.
Не увидят на лице:
"Все мне слышно! Все мне видно!
Мне в гробу еще обидно
Быть как все".
В платье белоснежном - с детства
Нелюбимый цвет!-
Лягу - с кем-то по соседству?-
До скончанья лет.
Слушайте!- Я не приемлю!
Это - западня!
Не меня опустят в землю,
Не меня.
Знаю!- Все сгорит дотла!
И не приютит могила
Ничего, что я любила,
Чем жила.
Из Тургора.
Меняются и время, и мечты,
Меняются, как время, представленья,
Изменчивы под солнцем все явленья,
И мир всечасно видишь новым ты.
Во всём и всюду новые черты,
Но для надежды нет осуществленья,
От счастья остаются сожаленья,
От горя - только чувство пустоты.
Уйдёт зима, уйдут снега и холод,
И мир весной как прежде станет молод,
Но есть закон: всё обратится в тлен.
Само веселье слёз не уничтожит,
И страшно то, что час пробьёт, быть может,
Когда не станет в мире перемен.
Луис де Камоэнс
Но большинство стихов очень плохие
Это никогда не поменяется.
Я не очень разбираюсь в стихах, но
у Олега Пащенко хорошие стихи.
Собака детства
Что ты пальцы свои разглядываешь,
чем ты занял голову, чем твоя грудь набита,
что беспокоишься о кровяных тельцах, о мышцах?
Кто ты им? Разве это был ты - кто их вымалчивает из ничего?
разве это они - дети твоих любви и бесстрашия?
Разве слагают они про тебя то, что потом
перечитывают во печали и ужасе,
разве твои части тела могут уйти от тебя?
Не обманывайся, не могут - и не слагают.
Лучше вспомни свою собаку детства,
из которой ты в детстве сделал себе человека
при помощи детских любви и бесстрашия.
Она умерла, ты пред ней согрешил бессмертием,
потом согрешил усталостью, а теперь согрешил бессонницей.
Когда-то у меня был сборник скандинавской поэзии «Жить - хорошо».
(особенно понравился Йоун Ур Вёр).
Патриотические стихи
Одиночка среди сорока тысяч,
в столичном городе хожу по делам,
и захотелось мне отдохнуть от забот
и городской суеты в сквере, на цветущем
газоне.
Ложусь на траву среди
ирисов и вдыхаю
запах земли. Какое счастье, что у меня есть
родина.
Подходит старик, опираясь на палку,
и дребезжащим голосом заявляет:
- Здесь лежать запрещается!
Повинуюсь. Всюду, куда ни глянь,
надписи: «По траве не ходить».
Иду по песчаным аллеям,
по твердокаменным улицам, залитым
асфальтом.
Путь мой лежит на запад, к кладбищу -
там
приют всех усталых.
И я ложусь на заросшую тропку среди
ирисов и вдыхаю запах земли.
Какая отрада - почувствовать радость
весны! Какое счастье, что у меня
есть родина!
Всюду, куда ни глянь,
надписи: «Покойся с миром».
Еще я люблю Цветаеву. Я в детстве много учила ее наизусть.
Я счастлива жить образцово и просто -
Как солнце, как маятник, как календарь.
Быть светской пустынницей стройного роста,
Премудрой - как всякая божия тварь.
Знать: дух - мой сподвижник и дух - мой вожатый!
Входить без доклада, как луч и как взгляд.
Жить так, как пишу: образцово и сжато -
Как бог повелел и друзья не велят.
***
Посвящаю эти строки
Тем, кто мне устроит гроб.
Приоткроют мой высокий,
Ненавистный лоб.
Измененная без нужды,
С венчиком на лбу,-
Собственному сердцу чуждой
Буду я в гробу.
Не увидят на лице:
"Все мне слышно! Все мне видно!
Мне в гробу еще обидно
Быть как все".
В платье белоснежном - с детства
Нелюбимый цвет!-
Лягу - с кем-то по соседству?-
До скончанья лет.
Слушайте!- Я не приемлю!
Это - западня!
Не меня опустят в землю,
Не меня.
Знаю!- Все сгорит дотла!
И не приютит могила
Ничего, что я любила,
Чем жила.
Из Тургора.
Меняются и время, и мечты,
Меняются, как время, представленья,
Изменчивы под солнцем все явленья,
И мир всечасно видишь новым ты.
Во всём и всюду новые черты,
Но для надежды нет осуществленья,
От счастья остаются сожаленья,
От горя - только чувство пустоты.
Уйдёт зима, уйдут снега и холод,
И мир весной как прежде станет молод,
Но есть закон: всё обратится в тлен.
Само веселье слёз не уничтожит,
И страшно то, что час пробьёт, быть может,
Когда не станет в мире перемен.
Луис де Камоэнс
Но большинство стихов очень плохие
Это никогда не поменяется.