(no subject)
А сегодня я хотела написать о тоске. О той, которая бесцветным полотном ложится на яркие краски, и мир становится черно-белым. О той, которая, как лимфоцит, поедает любую эмоцию, превращая ее в себя. О той, которая ложка дегтя. О той, которая садится рядом с тобой, и все. Она не душит, не грызет, не давит, не жмет и разрывает, она просто садится рядом.
О той, которая, как Морра, тянется к огню, такая огромная ледяная глыба, садится на тлеющие угли, и они тут же гаснут.
О той, которая как осколок зеркала Снежной Королевы.
О той, которая лишает иллюзий.
О той, которая превращает дольку лимонного мармелада в луну, зеркала из другого мира - в лужи, падающую звезду - в метеорит.
Она как ветер, сдувающий утренний туман.
Зачем о ней говорить тем, кто знает на ощупь ее руку.
О той, которая, как Морра, тянется к огню, такая огромная ледяная глыба, садится на тлеющие угли, и они тут же гаснут.
О той, которая как осколок зеркала Снежной Королевы.
О той, которая лишает иллюзий.
О той, которая превращает дольку лимонного мармелада в луну, зеркала из другого мира - в лужи, падающую звезду - в метеорит.
Она как ветер, сдувающий утренний туман.
Зачем о ней говорить тем, кто знает на ощупь ее руку.