Я говорю:
больной говорит больному: как ты жесток
в мою душу, как клоп, вворачиваешь хоботок
и ведь знаешь, как понадежней его вкрутить
и сосешь, и сосешь, не отпустишь, не дашь уйти
больной говорит больному: питайся мной
моей больной, взахлеб поющей весной:
лучше в твоей руке быть только мячом
жертвой с глазами ясными - не палачом
это святее во много и
(
Read more... )
Comments 105
Я заразен, у меня ВОТ ТАКАЯ дыра в груди,
Я уж лучше один, и чтоб никого вокруг…
Ты не подумай, я не нарочно... но вдруг?
Ты хороший, ты уж слишком хорош для меня,
Но дыра в груди, понимаешь, такая фигня…
Я то как-то привык, стало быть, не умру,
Но если ты будешь ближе - вдруг тебя засосет в дыру?
Вдруг я стану тобой-хорошим ее затыкать?
Говорят, нас таких и к людям нельзя пускать
Я уж как-нибудь сам, я привык жить с дырой в груди,
Ну а ты, мой хороший, не стой, иди…
Ну, проваливай же к чертям, пока я могу стоять,
Пока мне хватает сил тебя отпускать.
Поражение всяко лучше, чем полный пат,
Умирать мне привычней, чем убивать.
Reply
Reply
знаешь, что удивительно, пока не написала, сама не понимала, что я вот так и делаю на самом то деле.
Так что можешь патентовать метод стиходиагностики )
Reply
очень радуюсь.
Reply
Глухие бетонные стены ты мне ставишь на каждом шагу
Скрывая их мягкой обивкой из слов о любви и счастье,
Считая, что так мне не больно ударяться в них на бегу.
Больной отвечает больному, жестокость его кляня:
Я знаю, как просто разбиться, упав на скаку с коня.
Тебе я стелюсь соломой, стеной встаю над обрывом...
Что - если ты стену разрушишь - останется от меня?
А первый смеется: вспомни, кем был ты, когда был один.
Ты тоже тогда стремился достичь высочайших вершин.
Дай мне расправить крылья, не стой на моей дороге -
Я буду в своем полете тебе предан до самых седин.
Больной отвечает горько: Я тебя не пойму
Не предан ты мне, а предал. Ну что же - иди во Тьму
Не жди от меня обещаний, ни верности, ни поддержки:
Мне лучше исчезнуть вовсе, чем быть - теперь - одному.
Шепчет больной в пространство: все без тебя не так
Память не так согревает, не так пьянит высота.
Мне страшно среди сраженья без доспехов моих и щита, -
Больной говорит больному. Слушает - Пустота.
Reply
Reply
Найду-ка себе самых яростных докторов
Из тех, что с пилой и ампулой наперевес,
Ведь если не больно - то что это за болезнь?
Пускай пропишут яду и кислоты,
Чтоб не дожить мне до исполненья мечты,
Она ведь должна быть огромной, а если нет -
На кой мне этот ненастоящий свет
И это небо с неправильной синевой...
Пока мне больно - я знаю, что я живой"
Reply
Как чудесно получилось.
Reply
я знаю, как тебе лучше.
я скажу тебе правду, а ты
молчи, стой да слушай.
будет больно. но правда
только такой и бывает,
запомни. заруби, как я зарубил -
на душе, и теперь никогда
не поверю тому, чьи слова -
тихи и гладки, словно в штиль вода,
у кого ни в руках ножа, ни в голосе -
должного качества яда. он не знает
какою обязана быть настоящая -
горькая, чистая правда.
больно? значит, я говорю тебе правду, терпи.
Reply
Reply
больной говорит: не по мне эта жуткая жизнь,
это ваше мещанство, этот ваш карьеризм!
я поэт, я пою о крестах, пою о гробах!
мне б родиться в Серебряном веке... да не судьба.
у меня печать Трагедии на лице
и тревожные мысли об ужасном конце!
да не о том конце, что за пошлость, изыди, бес! -
о Танатосе раннем, что изнутри меня ест.
и об Эросе, что увечит и предаёт,
и о Музе (Мука - извечный синоним её).
мне смертельно больно, ведь каждый поэт - эмпат,
он на землю пущен - страдать, без просвета страдать,
и выблёвывать вирши, мешая с портвейном транк,
сознавая, что он - неудачник и полный мудак.
жду, когда помру - пришиблен клубком проблем, -
и попаду в поэтический «Клуб 37».
Reply
Reply
Leave a comment