(no subject)
Уборщица меня не любит за то, что я хожу.
Меня всегда смущает, когда меня открыто не любят за то, что я есть. Ладно бы она меня не любила, потому что обувь грязная - я б ноги вытирала. Но я просто хожу, ей назло. Лучше б я не ходила. А ещё лучше, чтоб меня вообще не существовало. И никого не существовало - только уборщица, тряпка и чистый блестящий пол. Идеальный мир. А тут я. Хожу. Этими ногами своими. Я чувствую, что своей ущербностью и неумением перемещаться иначе делаю этот мир несовершенным, уродливым. Стараюсь не ходить. И дышать нечасто.