(no subject)
Без местоимений жизнь пахнет бессмыслицей. Вычеркни все эти Он Ты и Мы, сотри Я из несказанных строк, вытрави из своих писем Они. Пустых пятен станет так много, что вздохи заменят слова, а слезы сентенции. только на Ты держатся стихотворения, как на канате, веревочной лестнице, сброшенной с борта в бурю, в шторм. Соскользнуло. Разбилось. Кто-то стер Ты из разбросанных ветром строк. Кто-то стер Я из раскрытых ладоней текста. утверждая, что просто проверит из какого мы теста, разломил на кусочки и съел до последней крошки каждый проглолченный звук из несказанных слов, вскрыл все пароли, пробил все мои ящики, перепутал строчки и смыслы в игру "Найди подходящий". Заклеил губы горячим пластырем и лишил, как конфетки, последних снов. Места имения потеряли пространственные координаты, места неимения заняли все их места. Где когда-то давалось что-то задаром. Я осталась ни с чем, даже без этого самого Я, сбежавшего на подобие Федориного самовара. От тараканов, которыми полнится голова. Бред перепутанный бредом и бредом завязан, как бантиком. Никаких объективных причин ни для траура, ни для романтики. Кругом сотни тех, кому хуже, и тех проказников. кому хорошо. Мне не по пути ни с теми, ни с этими. Я устала сращивать свои раны сплетнями, подменять свои беды чужими бреднями и лечить всех вокруг заместо себя самой. Я, калека, лишенная местоимений с большими буквами, вроде Он, Ты, Мы, осознала недавно, что всех без исключения бесят душевные травмы других. А мне хочется просто. чтобы меня держали за руку.