Где мои 17 лет
там, где меня сегодня нет, конечно.
Но я помню. Мне 17. 13 января, почти полночь, через три дня последний экзамен моей первой сессии. Я ложусь спать и, закрывая глаза, тихо шепчу "скорей бы прошла сессия", как мантру, как молитву мыслимым и немыслимым богам, "вот бы я проснулась, а эти три дня уже прошли"...
14 января. Я просыпаюсь, и мне 27. Прошли три дня, сто дней, 3650 дней. Я одна, потому что мой мужчина уехал далеко и надолго, и вся реальность представляется мне мучительным сериалом, в котором героиня пытается не сойти с ума, переживая время без Него. Но самое худшее в этом сериале - открытый финал. Я не знаю, что будет через долгих три месяца ожидания.
Из вязкой болотной топи полуденной дремоты меня вытаскивает звук сообщения в ВотсАпп. "Привет!" с цифровым поцелуем становится хрупким мостом из нулей и единиц, перекинувшимся через пять тысяч километров. Мы спрашиваем друг друга о любой ерунде, о какой только могут спрашивать два человека, у которых друг без друга практически ничего не происходит, и которые имеют не больше трёх часов в сутки, чтобы разговаривать. Потом к его стороне света подкрадывается ночь, и мы прощаемся. Я не плачу. Какие глупости! Время пролетит, и не заметишь - уж мне-то это точно известно. И я занимаюсь обычными бессмысленными делами: я делаю уборку, я езжу в гости, я пеку печенье...
я ложусь спать и, закрывая глаза, почти беззвучно в гудящей холодльником тишине шевелю губами "скорей бы пришла весна", как мантру, как молитву Иисусу, Аллаху, Кришну и Будде: "вот бы я проснулась, а эти три месяца уже прошли"...
Но я помню. Мне 17. 13 января, почти полночь, через три дня последний экзамен моей первой сессии. Я ложусь спать и, закрывая глаза, тихо шепчу "скорей бы прошла сессия", как мантру, как молитву мыслимым и немыслимым богам, "вот бы я проснулась, а эти три дня уже прошли"...
14 января. Я просыпаюсь, и мне 27. Прошли три дня, сто дней, 3650 дней. Я одна, потому что мой мужчина уехал далеко и надолго, и вся реальность представляется мне мучительным сериалом, в котором героиня пытается не сойти с ума, переживая время без Него. Но самое худшее в этом сериале - открытый финал. Я не знаю, что будет через долгих три месяца ожидания.
Из вязкой болотной топи полуденной дремоты меня вытаскивает звук сообщения в ВотсАпп. "Привет!" с цифровым поцелуем становится хрупким мостом из нулей и единиц, перекинувшимся через пять тысяч километров. Мы спрашиваем друг друга о любой ерунде, о какой только могут спрашивать два человека, у которых друг без друга практически ничего не происходит, и которые имеют не больше трёх часов в сутки, чтобы разговаривать. Потом к его стороне света подкрадывается ночь, и мы прощаемся. Я не плачу. Какие глупости! Время пролетит, и не заметишь - уж мне-то это точно известно. И я занимаюсь обычными бессмысленными делами: я делаю уборку, я езжу в гости, я пеку печенье...
я ложусь спать и, закрывая глаза, почти беззвучно в гудящей холодльником тишине шевелю губами "скорей бы пришла весна", как мантру, как молитву Иисусу, Аллаху, Кришну и Будде: "вот бы я проснулась, а эти три месяца уже прошли"...