Бег.
Крутятся лица,
скачут,
прячут глаза, плачут,
они междометиями,
а иногда кажется,
что столетиями,
уходят одинокими,
обнять их хочется,
а им наплевать на меня,
просто холодно,
голодно,
и не укрыть уже,
чужим холодом...
пьяные руки,
такие липкие,
хлипкие,
стали наши отчества,
а раньше были крепкие,
не за реками,
за горами их, мы оставили, ставнями позакрылися,
перелили мы,
чаши с брагою...
напилися, лжеотвагою, похвалилися, жёсткой банею,
лютым холодом,
не ошпаримся,
перемёрзнем все,
и отвалимся.
До других времён,
до крутых телег,
нас укрепит сон,
нас ускорит бег.
© Copyright: Георгий Троицкий, 2022 Свидетельство о публикации №122021506216