Warrenton, MO - Salina, KS
Пытаясь хоть как-то спланировать свой маршрут из Нью Йорка в Лос Анжелес, я приставал с расспросами ко всем, кто ездил кросс-кантри. На удивление, почти все американцы делали это:-) И почти все они сходились на том, что в середине придется потерпеть. Или Миссури-Канзас на 70-й или Оклахома-Техас на 40-й (северный вариант я в декабре даже не рассматривал). Около 1000 км пустого ничего. Все слегка потупив глаза и смущаясь за страну признавали, что от Сент Луиса до Денвера смотреть не на что. То есть там, конечно, живут люди, это не тундра, но делать там абсолютно нечего. Запасись музычкой и просто рули. Ну можешь барбекю поесть в Канзас-Сити.
Как они были неправы! По количеству приключений на мою задницу этот день зашкалил все. Погодка выдалась мерзкая: снега много, чистят мало, на трассе раскатана только одна полоса, обогнать фуру - подвиг. Хуже всего, что из-под колес летит мерзкая соленая каша, мгновенно залепляющая стекло. Через час у меня кончился омыватель. Не видно ну ни хрена. Ладно, думаю, щас на ближайшей заправке залью. Нормальные плазы в Миссури редкость, приходится выходить с трассы, чуть-чуть отъезжать и там уже отовариваться. Вкатываюсь я на такую заправку, а магазинчик-то и закрыт. Рождество-с. Бензин, пжлста, он на автомате, а все остальное - дулю. Ладно, съехал, так хоть снежком стекло оботру, на пять минут хватит. Выпрыгиваю из машины, захлопываю дверь и мгновенно сображаю, что замок я не открывал. Все.
Машинка уютно так тарахтит, ключики я даже вижу. А вокруг - ничего. Поле, снег, вдалеке шумит трасса. Дорога, на которую экзит был, даже не раскатана. На мне одна футболка, температурка около -10, ветер чувствовался даже в машине. Из жилья вокруг два здания: заправка (закрыта) и магазин с порнографией. Тоже закрыт. Жалость-то какая. Мне ведь сейчас только резиновой вагины не хватает. Для визуального, так сказать, воплощения ситуации.
Мысль первая - ну не бить же стекло. Сейчас кто-нибудь подъедет, попрошу у него телефон, позвоню в Ай-ай-яй, они приедут все откроют. Не в первый раз.
Мысль вторая - чем бы разбить? Из инструментов вокруг только пивная банка.
Мысль третья - щас я его локтем. Терминатор хренов. Весь локоть отбил.
Интервалы между мыслями - секунд по сорок. Уши тем временем уже не чувствуются на ветру. И пальцы хреново слушаются. Побегал каки цуцик вокруг заправки. Попытался отколупать бардюрный камень. Смешно. Спас кусок цемента, валявшийся в поле еще со времени постройки заправки. Выбил уголок стекла задней двери, дотянулся до защекли. А тут и люди на заправку приехали. Тоже в магазин захотели.
It kinda sucks! - дернув дверь магазина говорит мне чувак.
Yeah, it does. - уже копаясь на заднем сиденье, отвечаю ему я - Like a sixteen-year-old virgin with braces.
Недавно услышал, хорошая идиома.
Ладно, затыкаю дырку ковриком, еду дальше. Омывателя по-прежнему нет. Через какое-то время из билбордов про отели становится ясно, что примерно в 10 милях впереди будет нормальная плаза, где все должно быть. К моменту как надо сворачивать на нее я еду за очередной фурой и в очередной раз не вижу ну вообще ничего. Поэтому сворот я пролетаю. Обочина тут такая, что резко нажимать на тормоз ты не хочешь. Штук сорок таких сегодня уже видел в кювете. Так что пока я останавливаюсь сдавать назад надо уже метров пятьдесят. А движение фактически однополосное. Поэтому делаю я это быстро и не доезжаю до раскатанного асфальта, а сворачиваю раньше, пытаясь срезать буквально три метра по газону. На котором благополучно и сажусь. Колеса верещат, снег летит, машина чуть-нуть дергается, но ехать не хочет. И так и сяк и наперекосяк и вперд назад и только на принудительной первой передаче и потолкать, оставив машину на драйве, ничего. Подъезжает полицейский. Спрашивает что да как, пытается помочь потолкать. Говорит, что пришлет трак и уезжает. Ладно, переодеваю походные ботинки (чтобы толкать удобнее). Ставлю машину на принудитедельную превую передачу, начинаю толкать за стойку двери, чтобы потом сразу впрыгнуть. Она даже поддается, чуть-чуть силенки не хватает. Главное ведь, что не на брюхе сидит, просто одно колесо на лед попало!
Ну, дальше все как в кино Брат-2. Останавливается здоровенная фура, из нее вылезает мужик (вероятнее всего, Бен :-) Я ему говорю, что я нид хелп. Он слезает со своих небес, надевает перчатки и выталкивает меня с первого предъявления.
На плазе я основательно затариваюсь: меняю дворники, покупаю незамерзайки с запасом, залепляю стекло дактейпом, ем. Жизнь налаживается :-)
Нехитрые расчеты тем временм показывают, что шашлыков в Канзас-Сити мне уже не есть. До темноты осталось часа три с половиной, а ехать сегодня надо еще 200 миль. Драйвить так в темноте это будет уже «феерические ощущения и фантасмагорические видения». Так что прихотится проехать родину Барбекю соуса на скорости аж 35 миль в час. Трасса в городе принципиально не чищена. Заплатка моя держится хреново, периодически приходится останавливаться и поправлять. В очередную остановку звоню Соне. Она советует наплевать на 350 миль в день и ложиться спать прям сейчас. Но до Салины всего-то 130 миль, часа за два можно дотянуть. Из них только час по темноте, так что я решаюсь.
Ветер мотыляет машину на узкой полосе раскатанного асфальта. По обочинам попадаются брошенные еще вчера минивэны. Пурга полностью закрывает полотно, скрадывая разницу мужду дорогой и полем. В свете фар кажется, что ты не едешь, а летишь на огромной скорости по бесконечной сцене, на которую напустили очень много искуственного тумана. Порывами буран бросает в стекло крупу, совсем закрывая даже габариты впереди идущего. Мужик, едущий впереди, видимо опытный водила: в такие моменты он включает аварийку. Он держит около 60, уверенно обходя грузовики и ровно держась в полосе. Я старюсь не отставать. Это фееирические ощущение. Красиво очень. На вынос не заворачивают (с), я не буду пересказывать.
Конец простой. Чере 2 часа мы въехали в зону где не выпадало так много снега, ветер перстал нести эту поземку и мы разогнались до 80. Так что сейчас, ясное дело, я благополучно сижу перд своим компом.
Почти весь Канзас еще впереди.
Как они были неправы! По количеству приключений на мою задницу этот день зашкалил все. Погодка выдалась мерзкая: снега много, чистят мало, на трассе раскатана только одна полоса, обогнать фуру - подвиг. Хуже всего, что из-под колес летит мерзкая соленая каша, мгновенно залепляющая стекло. Через час у меня кончился омыватель. Не видно ну ни хрена. Ладно, думаю, щас на ближайшей заправке залью. Нормальные плазы в Миссури редкость, приходится выходить с трассы, чуть-чуть отъезжать и там уже отовариваться. Вкатываюсь я на такую заправку, а магазинчик-то и закрыт. Рождество-с. Бензин, пжлста, он на автомате, а все остальное - дулю. Ладно, съехал, так хоть снежком стекло оботру, на пять минут хватит. Выпрыгиваю из машины, захлопываю дверь и мгновенно сображаю, что замок я не открывал. Все.
Машинка уютно так тарахтит, ключики я даже вижу. А вокруг - ничего. Поле, снег, вдалеке шумит трасса. Дорога, на которую экзит был, даже не раскатана. На мне одна футболка, температурка около -10, ветер чувствовался даже в машине. Из жилья вокруг два здания: заправка (закрыта) и магазин с порнографией. Тоже закрыт. Жалость-то какая. Мне ведь сейчас только резиновой вагины не хватает. Для визуального, так сказать, воплощения ситуации.
Мысль первая - ну не бить же стекло. Сейчас кто-нибудь подъедет, попрошу у него телефон, позвоню в Ай-ай-яй, они приедут все откроют. Не в первый раз.
Мысль вторая - чем бы разбить? Из инструментов вокруг только пивная банка.
Мысль третья - щас я его локтем. Терминатор хренов. Весь локоть отбил.
Интервалы между мыслями - секунд по сорок. Уши тем временем уже не чувствуются на ветру. И пальцы хреново слушаются. Побегал каки цуцик вокруг заправки. Попытался отколупать бардюрный камень. Смешно. Спас кусок цемента, валявшийся в поле еще со времени постройки заправки. Выбил уголок стекла задней двери, дотянулся до защекли. А тут и люди на заправку приехали. Тоже в магазин захотели.
It kinda sucks! - дернув дверь магазина говорит мне чувак.
Yeah, it does. - уже копаясь на заднем сиденье, отвечаю ему я - Like a sixteen-year-old virgin with braces.
Недавно услышал, хорошая идиома.
Ладно, затыкаю дырку ковриком, еду дальше. Омывателя по-прежнему нет. Через какое-то время из билбордов про отели становится ясно, что примерно в 10 милях впереди будет нормальная плаза, где все должно быть. К моменту как надо сворачивать на нее я еду за очередной фурой и в очередной раз не вижу ну вообще ничего. Поэтому сворот я пролетаю. Обочина тут такая, что резко нажимать на тормоз ты не хочешь. Штук сорок таких сегодня уже видел в кювете. Так что пока я останавливаюсь сдавать назад надо уже метров пятьдесят. А движение фактически однополосное. Поэтому делаю я это быстро и не доезжаю до раскатанного асфальта, а сворачиваю раньше, пытаясь срезать буквально три метра по газону. На котором благополучно и сажусь. Колеса верещат, снег летит, машина чуть-нуть дергается, но ехать не хочет. И так и сяк и наперекосяк и вперд назад и только на принудительной первой передаче и потолкать, оставив машину на драйве, ничего. Подъезжает полицейский. Спрашивает что да как, пытается помочь потолкать. Говорит, что пришлет трак и уезжает. Ладно, переодеваю походные ботинки (чтобы толкать удобнее). Ставлю машину на принудитедельную превую передачу, начинаю толкать за стойку двери, чтобы потом сразу впрыгнуть. Она даже поддается, чуть-чуть силенки не хватает. Главное ведь, что не на брюхе сидит, просто одно колесо на лед попало!
Ну, дальше все как в кино Брат-2. Останавливается здоровенная фура, из нее вылезает мужик (вероятнее всего, Бен :-) Я ему говорю, что я нид хелп. Он слезает со своих небес, надевает перчатки и выталкивает меня с первого предъявления.
На плазе я основательно затариваюсь: меняю дворники, покупаю незамерзайки с запасом, залепляю стекло дактейпом, ем. Жизнь налаживается :-)
Нехитрые расчеты тем временм показывают, что шашлыков в Канзас-Сити мне уже не есть. До темноты осталось часа три с половиной, а ехать сегодня надо еще 200 миль. Драйвить так в темноте это будет уже «феерические ощущения и фантасмагорические видения». Так что прихотится проехать родину Барбекю соуса на скорости аж 35 миль в час. Трасса в городе принципиально не чищена. Заплатка моя держится хреново, периодически приходится останавливаться и поправлять. В очередную остановку звоню Соне. Она советует наплевать на 350 миль в день и ложиться спать прям сейчас. Но до Салины всего-то 130 миль, часа за два можно дотянуть. Из них только час по темноте, так что я решаюсь.
Ветер мотыляет машину на узкой полосе раскатанного асфальта. По обочинам попадаются брошенные еще вчера минивэны. Пурга полностью закрывает полотно, скрадывая разницу мужду дорогой и полем. В свете фар кажется, что ты не едешь, а летишь на огромной скорости по бесконечной сцене, на которую напустили очень много искуственного тумана. Порывами буран бросает в стекло крупу, совсем закрывая даже габариты впереди идущего. Мужик, едущий впереди, видимо опытный водила: в такие моменты он включает аварийку. Он держит около 60, уверенно обходя грузовики и ровно держась в полосе. Я старюсь не отставать. Это фееирические ощущение. Красиво очень. На вынос не заворачивают (с), я не буду пересказывать.
Конец простой. Чере 2 часа мы въехали в зону где не выпадало так много снега, ветер перстал нести эту поземку и мы разогнались до 80. Так что сейчас, ясное дело, я благополучно сижу перд своим компом.
Почти весь Канзас еще впереди.