про смерть
У нас, в Байройте, стоят морозные деньки, от пяти до двенадцати минуса по Цельсию. Большая редкость, говорят местные старожилы. Небо обжигающе голубого цвета, хрупкое. Я заливаю его в глаза. Эрегированные домовые трубы с наслаждением плюются дымом и он, немного постояв столбом, исчезает, как деньги на коммуналку.
Но солнце уже ощутимо пригревает кожу, пара ошалевших дроздов сегодня щебетали в полдень, признаваясь друг другу в любви хотя бы на пару недель.
Воздух, прозрачный как несбыточные надежды, уже имеет приторный привкус непременной весны. Выхожу на балкон и глотаю его неровными кусками. И хочется жить, даже если у тебя внутри почти все мертво