Бэнкс.И.
Оу, маленькие очкастенькие любители книг, я вам тут приготовил немножко вкусненького с поросших вереском берегов Шотландии. И это не вискарь, можете не причмокивать своим бесстыжим язычком, а гораздо лучше - писатель. Нет, съесть его тоже не получится, он давно разлагается на атомы, но вот плоды его трудов запихнуть в себя - самое оно. Вполне возможно, что вы его читали и до меня, но я вот наткнулся впервые. Зовут этого чувака Иэн Бэнкс, он был инженер и филолог одновременно, пишет в двух ипостасях - романы и фантастику, но, чтобы людишки не путали, подписывается разными именами. До его фантастики я еще не добрался, я вообще прочитал только одну его книгу и прямо в дичайшем восторге.
Называется это чудо «Мост» и там про.. мост. Ну не совсем про мост, но про мост очень много, больше, чем у кого-либо еще.
И это никакая не аллегория или всякие мудрёные штуки, которыми писатели любят пудрить нам мозги, это действительно мост. Не мост между прошлым и будущим, не мост между зубами, не мост грузовика, а мост.
Есть один психбольной, что живёт на мосту. Впрочем, там все живут, все человечество живет на мосту, которому нет конца и края. Периодически он задается вопросом - не сон ли мост. И отвечает сам себе - а не сон ли вообще все. Живет, пытается восстановить память, роскошно одевается за счет бюджета моста ибо встречают по одежке, да в ней же и хоронят, трахнет разок юную буржуинку и так далее. Очень увлекательно. Иногда ему удается придумать собственное прошлое так, что все верят, даже лечащий врач, но потом он сам признается, что обманул. Люди всегда придумывают собственное прошлое, за настоящее им немного стыдно, ничего такого в этом нет.
Есть один вояка с сумбурными мыслями и птицей на плече, которую не может смахнуть. Впрочем, если он ее смахнёт, то кто же его будет защищать при помощи колдовства, говорящий ножичек, что ли? Ну уж нет, ножичек больно приставучий, да и поет всякие непонятные песни. Сам вояка очень смешно так рассказывает свою историю, офигеть просто можно как смешно, так смеешься, что можно заплакать, а как только начинаешь плакать, то плачешь и плачешь, плачешь и плачешь, пока не зайдешь истерическим смехом. Уф.
Есть один парень, живет в шотландской глуши, любит девушку, она ему изменяет, да и он тоже ей изменяет. Они пьют вместе, накуриваются, она уезжает в Париж, он находит работу на родине. Она иногда приезжает, они трахаются, потом она уезжает, он же мучается. Парень частенько ездит смотреть на мост, построенный недавно. Такой большой и длинный, что не видно его конца. Может быть у него и нет конца вообще. Может быть мост вообще кольцо.
Есть один чувак, которого держат в клетке. Клетка находится на мосту. Из клетки виден островок, на котором живут прекрасные женщины. Женщины тоже видят чувака и ласкают друг друга ему на зависть и вообще ходят голышом. Чувак смотрит все это и плачет. А чтобы он не плакал, женщины кидают ему еду. Ну чтобы он подольше пожил и помучался.
Вот такая книга. Как только начинаешь ее читать, то сразу замечаешь мост. Как только закрываешь ее, мост пропадает. Может мост живет в книге, может быть растет оттуда, а может быть у вас просто поехала крыша. Хотя какая крыша может быть у моста.
А еще есть лампы. Все лампы на свете. У этих ламп, если вы внимательно присмотритесь, есть выключатели. Мы ошибались, да, мы ошибались, выключатели на самом деле - включатели. И они включают тьму. Попробуйте, попробуйте сейчас сами. Ни в чем нельзя быть уверенным на сто процентов. Даже в мужском оргазме. Ну и лучше, как поется в одной старинной шотладнской песне - когда в любви не везёт. Чем вообще никогда не любить. Это уже где-то было, кстати. Может быть - у вас.