Повторю, чтобы взбодрить тех, кто будет делать Сагу вместо со мной....

[artemdragunov]

Звёздный Стражник бегущий по лунной дорожке

http://proza.ru/2009/02/25/218

Остров пленённых ящериц. Сетевая сага

Глава первая.  -  Я твой Центурион, Цезарь !!!

Привет всем.

То что будет ниже, а вернее дальше и выше - не книга, не даже попытка её написания, а просто сетевое повествование некоторой истории, которой вдруг захотелось поделиться.
Тему вы знаете, о сути - догадываетесь. На эти темы писали сотни талантливейших и не очень людей. Казалось бы - бери, читай, ищи ответы на вопросы или формулируй сами вопросы. Но... Я задавал себе тысячи вопросов на протяжении жизни и всегда сам себе отвечал. Мне интересно найти ответ самому, хотя я конечно же мог бы сэкономить время которое тратится на поиски ответов. Я знаю кто такой Кастанеда и о чём писал он и другие мастера. Но я свободный человек, выбрал свою дорогу и маршрут и хочу пройти по ним без проводника.
Я попробую ответить на некоторые вопросы так, чтобы и вам было что задать самим себе и возможно поправить меня. Это скорее воспоминания и путешествие по чувствам, озарениям, познаниям, открытиям и откровениям. Небольшой путеводитель по черепушке и тому, что принято называть душой.
Я бы просто назвал это обзором моей операционной системы и синопсисом сублимации наполняющих меня программ.

Не спрашивайте про продолжение или ещё что. Я сам не в курсе что будет дальше. Я всегда пишу только онлайн и только в режиме реального времени. А почему бы и нет?  Меня не жмут договоры, сроки, обязательства. В творчестве, музыке, сети - я абсолютно свободен, неподконтролен и поэтому - у меня нет твёрдых планов, жёстких сроков, таблиц и графиков. Я никогда не был резвой лошадкой, боевым скакуном, тяжёлым мулом. Я всегда был ослом, иногда осликом. Брёл по обочинам, неспеша и без хозяина. Не всегда прямо, не всегда туда, куда надо, но всегда брёл. Именно в этом - я нахожу удовлетворение и кайф. Мне нравится не цель, а сама дорога. И мне нравится быть осликом и даже ослом. Меня никогда не обижали сравнения с этим прекрасным животным.
Но так как творчество, как впрочем и ослик, требует подстёгивания и иногда жёсткого, я всегда работаю в режиме реального времени и это здорово отрезвляет, дисциплинирует и довольно часто помогает двигаться чуточку резвее,  пусть и со скрипом. Я не заморачиваюсь литературными оборотами, редакцией, коррекцией и формами своих историй. Я не писатель, даже не начинающий. Я блогер, сетевой персонаж, житель интернета. И героев своих историй я беру из реального и окружающего меня мира и туда же перемещаю виртуальных, придуманных. Он довольно забавный, этот мир. Вернее - миры. Но об этом - дальше.
Надеюсь никого не обижу. Мира всем и добра....

P.S.
И да. Я люблю местоимение "я" и с удовольствием его пользую. Это дневник. Поэтому скромно его опускать я не намерен. Ибо - нехуй.

Туапсе. Винный магазин в эпоху горбачёвского сухого закона.
Захожу взять винца в подарок на день рождения одному знакомому. Там -  очередь, толкучка, перегар, лицом утыкаюсь в алкаша. По возрасту вроде ровесник, но не знакомый, почти убитый уже, с синевой и чёрными мешками под глазами.
Он мне: - Здорова !!! И лезет целоваться.
Я ему: - Вы кто? ( я тогда культурный был, воспитанный)
Он недоумённо смотрит на меня, долго так, оценивающе, фокусирует глаза и вдруг, сконцентрировавшись и обдавая меня гремучей смесью, приложил правую руку к сердцу и громко, на весь магазин,  выпалил: - Я твой Центурион, Цезарь !!!
Вся очередь как заржёт и опять же внезапно,  все как приложат руки к груди и как заорут: - Цезарю вне очереди...

...

Эта история навеяна двумя бокалами корчуланского Plavac. Пусть она будет доброй и справедливой как это доброе, старое вино.
Никогда ещё не писал этого: - Клянусь писать правду, только правду и ничего кроме правды.
Но оставляю за собой право приукрасить её до уровня лжи, так как именно в таком виде мы все и любим её потреблять.

Путешествие упрямого ослика или воспоминания о первом зазеркалье.

Мне нравится рассказывать истории самому себе. Я делал это всегда. Сколько себя помню. Это не совсем то, что принято называть мыслью, мечтой или фантазией. Фантазия, мысль - это лёгкое нечто, образ, проскакивающий в голове виртуальной недокартинкой и воплощающий нечто желаемое на уровне некоторой  виртуальной и неуловимой субстанции.
Довольно трудно писать о таких вещах, так как учёные в попытке уйти от ответов на то, на что они не знают ответов, как правило забывают дать определённую терминологию. Именно поэтому я всегда пользую свою собственную.
Фантазируют и думают, мыслят и мечтают все, часто и с охотой.  А тут - другое. Тут реальные диалоги, монологи и бурные дискуссии, но только всё в уме. Разговоры тет-а-тет и в третьем лице. Но это не шизофрения, не раздвоение. Я знаю кучу людей, беседующих сами с собой. И никто из них не стал Брейвиком.

Один раз, это было давным-давно, ещё в школе, мы как-то узнали, что наш школьный друг, не подруга, а самый настоящий друг и пацан - ведёт дневник. Настоящий. С ежедневными записями, картинками. Сегодня это бы назвали блогом, причём интенсивным. Мы тогда испытали реальный шок. Мне казалось, что доверять свои мысли бумаге и как правило чужим глазам и взглядам -  это что-то запредельное. Но мысль засела.
Я пришёл домой, уселся на топчанчик и долго пытался представить в уме как ведут дневники. Это был мой первый разговор с самим собой. Мне понравилось. И я часто повторял подобное. Повторял до тех пор, пока это не стало привычкой. Когда я вернулся из армии - я уже разучился в уме не разговаривать сам с собой и о себе.

Приблизительно в это же время, я начал фантазировать. Сначала я придумывал себе космические корабли, жвачку и клёвый удар правой как у Горинчи, чуть позже - холодильник-самобранку, представлял как в меня влюбилась Инна из соседнего подъезда, но постепенно фантазии замкнулись на определённой конкретике. Я всё чаще начал фантазировать реальностью, представляя её такой, какой она меня окружала, лишь вводя в неё некоторые придуманные артефакты, которые я мысленно расписывал себе вплоть до мельчайших деталей. Я например придумал себе небольшой сейф в подвале, в котором хранил несколько миллионов рублей, удостоверение специального сотрудника КГБ, пару пистолетов и машину которая ездила на воде и первые годы только катала Инну и других девчонок по курорту, но со временем научилась летать. Я летал на ней и днём и ночью. Уткнувшись в подушку я мог часами летать, обсусоливать детали, разглядывать их и запоминать. Я творил добро, спасал людей, помогал кое-кому. Но больше - просто летал и представлял детали полёта, вплоть до пролетающих мимо птичек.
Я настолько чётко представлял всё, причём ежедневно, что если бы умел рисовать - мог бы выдать готовый к производству проект.
В один прекрасный день я перелетел на ней за границу, свозив Инну в Париж и Лондон, который я настолько чётко себе тогда напридумывал основываясь на прочитанных книгах, что когда я их увидел в реале - я реально о х у е л. Это было страшное, жёсткое дежавю. После такого как правило становишься мистиком.
Со временем моя машина обрела более удобные и современные формы, системы навигации, коммуникации и связи. И первый свой айпэд, я держал в руках именно в салоне своей машинки за десяток лет до появления первых планшетов.
Уже потом, когда приходилось часами убивать время на лекциях или семинарах, я придумал себе спецподразделение, которое выполняет любую поставленную задачу. Мы выиграли так сотни разных войн, брали штурмом дворцы диктаторов и освобождали красавиц. Они охраняют меня и поныне. Профи,  каких мало в Галактике.

Чуть позже, наверно через годик-два, я как-то брёл по улице ( а в то время бродили многие, так как автомобиль был ещё не только средством передвижения, но и роскошью, а общественный транспорт был, но только иногда) и вдруг задумался. А как и о чём мы, люди думаем? Вернее - как. О чём мы думаем - знают все, а вот как? И я пару недель бродил, думая о том, как думают люди. Это настолько меня захватило, что я с удовольствием трахал  сам себе мозг в электричке Туапсе-Сочи на которой путешествовал по школьным делам почти ежедневно. Ну это и понятно. В то время не было смартфонов, айпэда, бульварной прессы и пива на вокзалах в свободной продаже для школьников и студентов, поэтому единственным развлечением в электричках была природа, ножки девушек и книги, да и то в сезон. В осенней далёкой советской электричке или тупо смотрели в окно катая Инну на воображаемом летающем авто, курили в тамбуре или читали журналы типа "Огонёк".
Я сидел, смотрел на мелькающие платформы, деревья, людей и чемоданы и видел просто картинки. Фиксировал их сознанием и тут же анализировал - почему и зачем я думаю о том или этом, что думаю и что думаю думая.
Научившись говорить сам с собой - становится легче фиксировать мысли, думки.
В какой то момент я стал замечать, что помимо фиксации реальных картинок, сознание вызывает из глубин черепушки и выдаёт неким  образом, подчеркну -  не картинкой, а скорее мыслеформой - совсем другие вещи, не имеющие никакого отношения к тому, что фиксировал глаз, уши или о чём беседовал я сам с собой. И тут же мелькнула мысль, что мозг воспринимает некие картинки также, как приёмник ВЭФ соседа по сидению в электричке, который ловил разные волны разных станций в зависимости от положения вагона и всего поезда. Было нетрудно догадаться, что незванные мыслеформы и картинки приходят к нам и во сне. И я тогда ради эксперимента даже записал пару снов.
Представьте. Вы идёте по улице и у вас передатчик который выдаёт сигнал и приёмник который его принимает. Радиус действия - 5 метров. И вот вы идёте и проходите сквозь толпу, у которых точно такая же техника у каждого. Ваш приёмник на некоторое время выдаёт некий микс того, что излучают все передатчики  в этой толпе....В эфире - хаос, гвалт, шум, наложение.... Потом вы выходите из толпы и ваш сигнал - вот он, чистый и ясный.
Сразу думается о блютузе, правда?
Так вот. Тогда, в совковой электричке, где-то у Лазаревской, мне показалось, что наш мозг работает приблизительно так, как сегодня работает блютуз.
Он настроен на определённые волны, получает определённые картинки и мыслеобразы, помимо генерируемых нами, но в определённых условиях мы способны улавливать вещи, предназначенные не нашей черепушке, а совсем чужой. Нужен только код доступа или пароль  идентификации.
В этот момент в вагон вошла красивая девушка и я на годы забыл обо всём подобном....

Прошли годы. Дело было под вечер. Я поругался с Ингой. Мы были молоды, ещё бездетны. Был нахал, сознаю. Я настоял на своём и свалил с ребятами в краткосрочный отпуск.
Мы шли по автобану свиньёй, впереди Харлеи, замыкали Ямашки. Я шёл крайним справа.
Где-то на побережье озера Гарда, у городка с цитрусовым  названием, строй распался, я чуток отстал. Небо было уже свинцовым, но ещё не лило. Асфальт был сухой и я чтобы догнать ребят, дал по газам. За одним из поворотов, уже шёл дождь. Прямо стеной. Редко, но бывает, наверняка видели -  тут вроде как из ведра, а буквально в метре - сухо и прямо прямая линия, которая медленно ползёт по дороге....
Видимо водным потоком с горы смыло пару голышей и т.д., я не рассмотрел, не успел. Переднее колесо на повороте вдруг повело, оно ушло вниз, меня плавно развернуло и шарахнуло спиной о дерево на обочине,  смяв в пластину массивный термос в рюкзаке за спиной. Вначале было не больно. Я обрадовался и попытался встать, даже сделал пару шагов и тут - как кинжалом в спине -  бац !! ( в сериалах на этом месте как оправило пищит этот прибор - пиииииииии и нет синусоиды на осцилографе).
Потом я долго не понимал что и как. Когда очухался - это всё и началось. Я опять увидел картинки, но они до сих пор у меня в формате HD и их так много, они так часты, что несколько лет были реальные траблы с ориентацией и концентрацией. Именно поэтому я сейчас не вожу машину, а тем более мотоцикл, не катаюсь на каруселях и стараюсь не летать, не нырять и не крутиться в танце....

Продолжение на днях...

Смерть в ванной комнате. Время Ч.
Вот первая часть. Следующая через недельку или две, в зависимости от загрузки Тёмки работой...
Это не книжка пока, а задумка. Но вы подправите, подрисуете картинок, я напишу музыки и будет интерактивный сриллер:)))
"Смерть в ванной комнате. Время Ч". Глава 1. Микроволновая печка )

Было довольно свежо, но не морозно. Утренний Мюнхен постепенно втягивался  в рутину очередной рабочей недели.
Мясная лавка на углу Хеккер и Ульмер штрассе  уже открылась. Пожилой полноватый хозяин магазинчика привычно гремел ножами и посудой за широким,  высоким прилавком.  Легко скрипнув, распахнулась входная  дверь и внутрь, переступив невысокий порожек и увлекая за собой клубы пара, уверенно вошёл первый покупатель. Это был мужчина чуть выше среднего роста и почти того же возраста,  в неброском костюме, добротных ботинках и тёмном полупальто.
- Привет, Торстен! - привычно бросил он хозяину, -  Мне - как всегда…
Хозяин лавки расплылся в улыбке и, громко пробурчав что-то ответно-ласковое, уверенным и отточенным движением отхватил от толстенного ароматного полена кусок варёной колбасы грамм в 200.  Молниеносно нарезав его тонкими аппетитными ломтиками, он  сложил всё в изящный полупрозрачный пакет, на котором красовался логотип его лавки - улыбающийся кабанчик с букетом полевых цветов  в почему-то собачьих лапках.
- Этой колбаске всего 10 минут, Мартин. Ешьте на здоровье....
Мартин поблагодарил, сунул покупку в небольшой городской рюкзачок, расплатился и вышел на улицу. "Завтрак должен быть крепким, как гранит", вспомнились Мартину слова отца - старого горного инженера, полжизни отдавшего Сибири и вторую половину - тем знаменитым «дыркам» в  Альпах, сквозь которые жители северной Европы на своих машинах периодически устремляются к тёплому побережью Италии.
Прошагав два квартала в сторону холмов, он оказался возле  массивного здания эпохи расцвета баварского королевства.      Легко и быстро поднялся по парадной лестнице, украшенной конструкцией из двух дюжин тощих бетонных львов,  которые с грустными и выпученными глазами поддерживали своими жидко-побеленными лапами массивные деревянные перила.
Дежурный отдал честь и протянул Мартину два пакета курьерской почты.
- Ничего важного… Главное, что всегда  вовремя и красиво упаковано! - по привычке сыронизировал Мартин, улыбнувшись дежурному.
Уже через пару минут, поднявшись на лифте, он  с удовольствием уселся в кресло за своим рабочим столом в уютном кабинете на 7-ом этаже западного флигеля  величественного и громадного комплекса Главного полицейского управления Баварии. В кабинете стояли ещё три широченных стола и громадный допотопный шкаф, непонятно как сюда затащенный.
- Том ещё не пришёл? Или?.. - бросил Мартин молодой толстушке Розе, девице с огромными голубыми глазами и копной ярких, почти красных волос, сосредоточенно уставившейся в монитор и пытавшейся нащупать пальцами нужные комбинации клавиш на клавиатуре...
- Или… - ответила Роза и опять ушла в другой мир.
Наверняка в фейсбуке… У неё  больше 100 френдов, половина - члены её многочисленной итальянско-румынской семьи, а остальные - сплетницы из соседнего кабинета и отдела дорожных штрафов. Как пить дать - обсуждают платьишко босса на пятничном корпоративном карнавале-маскараде.  Шефиня опять оделась богиней :).  Надо было сходить, наверняка там было жарко! - быстро оценил ситуацию Мартин.
Он отодвинул в сторону  идеально отточенные и разложенные по росту карандаши, достал утреннюю покупку и стал разворачивать завтрак.
- Всем нам доброе утро!!! - громко и внятно пропела широченная спина, открывая полупрозрачную дверь кабинета.
Спина развернулась и превратилась в ещё молодого, симпатичного блондина-гиганта в белоснежной, хрустящей свежестью сорочке с красивым галстуком цвета и фактуры отдыхающей после сытного ужина болотной гадюки, в безупречно отутюженных чёрных брюках и чёрных же, дорогущих ботинках системы Риверсайд с индикаторами вайфая.
Том держал в руках громадный, размером с небольшой аэродром времён первой мировой войны поднос, уставленный чашками, чашечками, стаканами, блюдцами, бокалами,  разноцветным,  разного размера и степенью наполнения банками. В кабинете запахло крепким кофе, вишнёвым джемом, экзотикой, цитрусами и свежими булочками.
Роза задёргалась, её пальцы быстро набрали нужную комбинацию,  и монитор моргнул, сменив фейсбук на офис.
"Ух, ты! Розочка освоила комбинации клавиш... Оперативно. Наверняка с айтишником шурымурит…" - продолжил анализировать Мартин. " А этот - красавчик. У него тысяч 5 френдов будет. Из них только сотня мужчин, да и то - попутные товарищи по армии и училищу... Наверняка на корпоративе спел что-то лирическое, аккомпанируя на рояле, потом сыграл на гитаре из RHCP, станцевал это… модное, корейское… и показал своё новое тату на безупречном спортивном теле, прошитом тремя афганскими следами - дырками из- под пулевого ранения  -  этого дракона и иероглифы тунгусского шамана. Многим женщинам порвёт сердца. Редкое сочетание внешнего и внутреннего. Гармонично. Ума предостаточно и форма идеальная, хотя не хватает мудрости. Зато есть совесть. Хороший парень. Жаль, таких мало делают... Представляю, сколько русалок водило хрупкими пальчиками вокруг этих шрамов, закутавшись в простыню в спальне Тома",  - Мартин улыбнулся своей же картинке из голливудского фильма, даже немного завидуя…
- Пусть неделя будет доброй - парень поставил поднос на свой стол, осмотрел его и утвердительно хмыкнул: - Аминь.
Мартин поздоровался, подошёл, положил на поднос свою колбасу, красиво разложив её ромашкой и олимпийской эмблемой, взял булочку, минуты две молча, спокойно, даже нудно разрезал её миниатюрным перочинным ножом с эмблемой швейцарской горной гвардии, также умиротворённо вложил в неё ломтик колбасы, надкусил и уставился на громадный настенный календарь с двумя трубами и какими-то шестерёнками. Подарок какого-то концерна.
- Ну, что там у нас? - лениво пожёвывая, произнёс Мартин, продолжая рассматривать и пересчитывать зубья на шестерёнках.
- Варёная? - спросил Том, кивая на колбасу.
- Ну да. С чесноком. - Мартин почувствовал подвох.
- Хм. А у нас нет. Без чеснока - Том подлил сливок в кофе и потянулся за папкой.
- Колбаса? - с надеждой спросил Мартин.
- Нет. Труп  -  опустил на землю Том и продолжил.  - Сегодня обнаружили. В ванной,  в квартире в Швабинге, после жалоб соседей на пар и мокрые стены.
Тело мужчины, вернее то, что от него осталось, возраст по заявлению соседей около 40, немец, с севера, живёт тут с 2002. Системный администратор и программист в крупной торговой фирме, у них три крупных магазина и громадный торговый центр на 99-ом. Одинок, спокойный, тихий. Но это владелец квартиры.
- А что? В ванной комнате не хозяин квартиры? - Мартин подхватил стул и уселся спинкой между ног.
- Не знаем пока. Трудно опознать. Он сварился, да ещё крысы - Том подхватил кусок колбасы и явно смакуя, отправил в рот.
Мартин чуть не подавился - Как?
- Он лежал в ванной, пенка, мочалка, мп3. У него там газовый агрегат в ванной, мощный - кипяток, если на полный. Видимо инфаркт или ещё что, лежал в ванной, потянулся, упал, дёрнулся или что-то в этом роде - задел кран, включил обогрев и умер. Вода, кипяток, пошла и шла, и шла. Судя по всему, с пятницы.
- А соседи снизу не почувствовали? Вегетарианцы? - съязвил Мартин вопросительно.
- Не-а. Первый этаж, под ним - его же подвальчик. Там велосипед, хлам. Только когда пар повалил,  и крысы забегали - вызвали аварийку.
- Бульон на пробу брали? - Мартин отхлебнул кофе.
Том отложил круассан, отставил стакан с кофе. Лицо стало сероватым.
- Мартин, ну у тебя и шутки...
- Какие шутки, Томас. Я серьёзно. Алкоголь? яд? насилие? пуля? ещё что? Не зря же дело нам кинули. - Мартин потянулся к папке, которую уже вертел в руках Том и всё ещё надеясь, что дело можно спихнуть Манфреду из 4-го...
- Брали. Нам туда нельзя. Там фонит как на Фукушиме. Сейчас они эвакуируют дом, даже может квартал, зачищают всё. У нас только фотки. Говорят изотопы, радиация. Похоже у чувака было маленькое хобби по собиранию радиоактивных металлов или портативной атомной бомбы. Поэтому дело кинули нам.
- Но почему нам, а не Манфреду или в городское, а если изотопы - то почему не им?- Мартин многозначительно поднял брови, открыв карты и выложив последний козырь...
- У него на плече, оно меньше всех пострадало, нашли это, татушка, свежая - Том достал пачку фотографий и протянул Мартину.
- Буууу -  Мартин отложил завтрак,  молча рассмотрел все фотки и потянулся к минералке - Какой завтрак ушлёпали... Бууууу…
- Эта? - спросил Мартин, показывая одну из фотографий Тому
- Ага. Треугольник, обвитый лианой, со значком радиоактивности, неизвестным пока сложным эзотерическим гербом, рисунком кометы, всякой мистикой и всячиной, вершиной горы в облаках и надписью "Время четыре" кириллицей. Марко, наш водила, серб, говорит что, скорее всего это русский…
- Это не четыре, а Ч. Буква. Время Ч. - поправил Мартин, разглядывая фотографию через громадную лупу.
- И татуха не уголовная, не криминальная, цветная.  Много мистики, хотя и на спецназ похоже, видишь этот кинжал и орла сбрасывающего парашют? - добавил Том.
- Чернобыль?
- Черногория, - встряла Роза и, запихнув в рот пол-круассана, снова ушла в свой мир.
Мужчины ухмыльнулись и снова склонились над фотографиями.
- Скорее всего, Челябинск, вернее - Чебаркуль. Видишь вот этот контур тут, под горой? А теперь сравни с этим. - Мартин полез к компьютеру, вбил что-то в википедию и увеличил карту озера где-то на просторах России - я только вчера рассматривал, надо же.
- Я и выговорить-то это не смогу - встряла опять Роза, грузно вспорхнула и, подхватив входящие, медленно поплыла к шкафу...
- Ага. Оно. И ещё комета эта - Том ткнул пальцем в фотографию татушки, потом брезгливо отдёрнул его и так же брезгливо отёр влажной салфеткой.
- Господи. Ну почему у русских всегда такие странные игрушки? Ну почему не мотоцикл или мяч на поле? - Мартин встал и подошёл к окну.....
- Ладно. Позавтракали. Давай теперь подробней. И да, Том. Не мог он так свариться даже в кипятке. Там должно быть что-то ещё. Позвони шефу, надо бы туда съездить, пусть выдадут скафандры. - Мартин взял папку, ручку и пока Том набирал номер босса, широко и уверенно расписался на обложке дела.
- Принято. Роза. Проведи, как положено и сделай вторую копию, пожалуйста. Мы наверх.

Рабочая неделя началась и пролетела быстрее экспресса по богом забытому полустанку, в двухстах метрах от которого и проживал в уютной квартирке двухквартирного домика Мартин. Даже не неделя, а две, как вагонов в том самом экспрессе.
На совещании у шефа было всё, как всегда - невкусный кофе, ещё более холодные круассаны и слоённые улиточки, явно не по-христиански посахаренные...
Доклад начала сама шеф, вытащив, явно брезгливо и с опаской, из толстого портфеля толстый же самодельный фолиант, состоящий из десятка склеенных друг с другом ученических общих тетрадей формата а3.
- Это его дневник - буркнула шефша, кинув фолиант на стол, - нашли в подушке, в кровати. Эксперты уже читали, передали Манфреду, поэтому он здесь и ему слово - шефша кивнула, как бы передавая эстафету высокому грузному баварцу с лицом недовольной жизнью и разбуженной коалы.
Манфред привстал, кивнул и начал:
- Это его дневник. Дневник написан на русском. Чистейшем. Но парень - немец по всем документам и по отзывам коллег и свидетелей. У него сотня коллег и никто не может сказать, что он не немец....
Я посчитал нужным выделить важное и считаю, что дело должен вести Мартин, а не мы, так как в деле много того, по чему специализируется именно ваш отдел. Разумеется, мы поддержим, чем надо и обеспечим оперативное прикрытие. То, что написано в этом дневнике было бы научно-фантастическим романом, причём неплохим, если бы не одно «но». То изобретение, что там описано, стоит у нас в лаборатории, и оно РАБОТАЕТ.
- Что за изобретение? - оживилась шеф отдела. Присутствующие задвигались. Руки вдруг потянулись к даже такому кофе.
- Этого не понять, если не прочитать дневник, поэтому я зачитаю выдержки… И  да, обратите внимание на его контакты, именно поэтому вы - в деле - обрезал Манфред и начал мерно читать:

11 февраля.
Звонил в Челябинск. Николай сказал, что ячейка должна быть в 10 микрон, от силы 30. У меня таких нет. Надо думать.

12 февраля .
Купил микроволновку. Идеально подойдёт, просто надо встроить датчик приёмника и заменить излучающий блок на мой.

4 марта.
Нашёл решётку. Ровно 20 микрон. Никогда бы не подумал что такое возможно. И всего 17 евро.

17 марта.
Установил приёмный блок. Всё время горят конденсаторы. Ищу замену.

21 марта.
Николай придумал как заменить кондёры. Вроде должно работать

2 апреля.

Завтра буду делать первый тест..

22 мая.
Выписали из больницы. Рука до сих пор побаливает. Приезжал Николай, привёз решение.

29 мая.
Запустили первый тест.
Считывало монетку. Код писался почти час, прервалось при 27%. Надо новые жёсткие диски и новый комп, этот не тянет просчёт кода.

23 июня.
Делаю второй тест. Вроде просчитал 81%, после чего выбило приёмный блок. Пришлось применить огнетушитель.

27 июня.
Включил код на генерацию. Есть результат. Звонил Николаю, отправил ему видео и протоколы. Он в шоке. Это прорыв:) Все 81%. Один в один.

4 августа
Купил новые диски. Поставил. Завтра просчитаю перстень.

5 августа.
Есть просчёт. 100%. Комп на грани, но справился. Блок жрёт энергию как маленький алюминиевый заводик.
Есть копия. 1 к 1. Это фантастика. Заказал билеты. Лечу к Николаю. Я - властелин кольца!!!

12 ноября.
Вернулся. Отдал диски Николаю, они провели генерацию. Копия - 1 к 1.
Надо бы построить камеру побольше. Ищу решение.

- Всё. На этом дневник прерывается. Я выделил, на мой взгляд, важное, там было много бытового и личного, парень немного страдал манией величия - Манфред снял очки и сел в кресло, обводя всех вопрошающим взглядом. Не успел он спросить, есть ли вопросы, как Том тут же выдал кучу:
- Что за копии? Что за аппарат? Нам трудно, не зная, вот так вот - вникать…
- Скажу так, - обрадовавшись быть опять в центре внимания, начал Манфред. - Мы показали прибор экспертам. Они неделю изучали его, это что-то вроде 3Д принтера. Кладёшь в камеру микроволновки предмет, включаешь блок приёмника, он считывает информацию и записывает специальный код на комп. Потом включаешь блок генератора, он синтезирует предмет.
- Из чего синтезирует, пластик, гипс?
- Из эфира. Из ничего - Манфред обвёл всех победным взглядом и достал монетку, вернее большую её часть, так как у неё отсутствовал кусок. - Вот. Два евро. 81%. Мы подключили к машинке те диски, которые нашли под кроватью. Еле восстановили. Они больше суток были в воде. Включили на генерацию. Сделали это из ничего. Правда заняло почти 7 часов и сожрало дофига энергии... Код расшифровываем, но это явно ноу-хау. Это парень был бы нобелевским лауреатом, если бы не был частью такого вот супа.
- Не может быть - громко удивился Том.
- Машинка для считывания кода материи и синтеза её?- переспросил Мартин.
- Именно так. Это подтвердили и наши эксперты.
- Так давайте поедем в вашу лабораторию и посмотрим на неё сами - предложила шеф.
- Есть загвоздка. У нас есть камера, переделанная из бывшей микроволновки, есть генерирующий блок, есть диски со старым кодом вот этой вот монетки, всего два диска по гигабайту в каждом и всё. У нас нет приёмного модуля. Его не нашли при обыске. Эксперты говорят, что он должен быть размером с обычный чемодан, судя по некоторым чертежам, которые подходят под описание в дневнике, но самого модуля нет.
- А генерирующий модуль,  какой в размере? - спросил Том
- Примерно такой же, размером со средний чемодан. Около 40 кг.
- А что можно им синтезировать?
- Возможно, всё что угодно - пистолет, пачку денег. Круассан, например,- добавил Манфред и потянулся к круассану.
- Хотя, возможно только металл - добавил Манфред и бросил на стол недомонетку, она звонко зазвенела и успокоилась неполной луной, поблескивая явно металлом, а не пластиком.
- И да. Ещё. Очень плохая новость. - Манфред встал и нервно зашагал по комнате. - У трупа отсутствовали органы. Все. Он пустой внутри. Так что это - не утонул в ванной. Это - убийство.
В помещении нависла тишина. Каждый думал о своём, как вдруг молчание разорвал телефонный звонок.
- Да, слушаю, - привычно поднесла трубку к уху шеф и вдруг тут же вскочила, выпучила глаза и громко переспросила трубку, - ЧТО !!!!!!!!???????
Секунду спустя она кинула трубку, вытащила из стального шкафа оружие, быстро натянула на плечо куртку и бросила: - Вооружённое нападение на лабораторию Манфреда. Четверо вооружённых, есть погибший с нашей стороны. Поднимайте группу.
_________________

_______________