Paris.
На подъезде к городу все оплетено плющом. Стены, изгороди, дома, фонарные столбы. Кажется, даже провода. Кажется, даже вагоны! Осенью алые листья плюща лежат на земле, как пятна крови. Как в "Двадцать лет спустя", где лорд Винтер за полчаса до смерти видел везде красные пятна... Как на картинах Делакруа.
Я люблю европейские города. Примно той же любовью, что евройские романы.
Ну, к примеру. Рим: город-капуста. Там существуют все временные слои разом, не перетекая друг в друга. И не мешая друг другу. Рим Цезарей. Рим христианских мучеников. Рим романтических пройдох и разбойников. Рим Федерико Феллини.
Париж.
Их много. Это не разные слои гОрода - разные городА!
Большой калейдоскоп. Свернив незнакомый проулок, подними голову, проходя по Тамплю, загляни в случайный костел, - раздастся звон, щелчок... И цветные стеклышки сложатся в другой узор. Замираешь, остановись-мгновенье-ты-прекрасно, но еще одно движение: и картинка рассыпается. Складываясь в новую.
Я нашел и свой город. Тот Париж-которого-больше-нет. И убедился, что он существует. Не технически, технически от тех стеклышек - одни осколки.... Мой невидимый Париж!
Конечно, во все это включаются блуждания в трех соснах улицах. И случайный выход в лоб на пустую базилику святого Иакова Компостелльского. И Кафедрали. И витражи. И темный (от времени, от пожаров?) песчаник редких старых домов. И чудесный кабак, где ни одного туриста, зато в изобилии парижан. И ночной ливень у Нотр-дам. И бутылка вина, под тем же дождем, на краю Ситэ. И на Новом мосту, напротив Самаритянки. И смски в стиле 17 века.
И то сумасшедшее чувство, которое я не переживал ни в одном городе Европы.
Я дома.
Я люблю европейские города. Примно той же любовью, что евройские романы.
Ну, к примеру. Рим: город-капуста. Там существуют все временные слои разом, не перетекая друг в друга. И не мешая друг другу. Рим Цезарей. Рим христианских мучеников. Рим романтических пройдох и разбойников. Рим Федерико Феллини.
Париж.
Их много. Это не разные слои гОрода - разные городА!
Большой калейдоскоп. Свернив незнакомый проулок, подними голову, проходя по Тамплю, загляни в случайный костел, - раздастся звон, щелчок... И цветные стеклышки сложатся в другой узор. Замираешь, остановись-мгновенье-ты-прекрасно, но еще одно движение: и картинка рассыпается. Складываясь в новую.
Я нашел и свой город. Тот Париж-которого-больше-нет. И убедился, что он существует. Не технически, технически от тех стеклышек - одни осколки.... Мой невидимый Париж!
Конечно, во все это включаются блуждания в трех соснах улицах. И случайный выход в лоб на пустую базилику святого Иакова Компостелльского. И Кафедрали. И витражи. И темный (от времени, от пожаров?) песчаник редких старых домов. И чудесный кабак, где ни одного туриста, зато в изобилии парижан. И ночной ливень у Нотр-дам. И бутылка вина, под тем же дождем, на краю Ситэ. И на Новом мосту, напротив Самаритянки. И смски в стиле 17 века.
И то сумасшедшее чувство, которое я не переживал ни в одном городе Европы.
Я дома.