Дура...
- Идём, - звучит хриплый голос.
Иду за человеком по длинному полутемному холодному коридору. Зябко. Кутаюсь во что-то колючее, похожее на одеяло. Такие были в пионерском лагере в моем далеком детстве.
Куда мы идем? Где я? И что за странный человек меня сопровождает?
Мой спутник открывает дверь, и мы оказываемся в каком-то закутке - три стены, отделанные серым потрескавшимся кафелем. С четвертой стороны от потолка до пола толстая грязная пленка, порезанная на широкие полосы. Такая пленка была на мойке в фильме "Бриллиантовая рука" ("У вас ус отклеился", - улыбаюсь я мелькнувшей в голове фразе. Улыбка здесь выглядит неуместно).
Перед пленкой стоит табуретка. Провожатый жестом показывает, чтобы я села.
- Можешь говорить.
Сажусь и смотрю сквозь пленку. Там - по другую сторону - сидит человек.
Он сидит так близко, что, если убрать пленку, можно взять его за руки.
Пленка порезана на полоски - и мне ничего не стоит сделать это.
Наверное, у него теплые руки...
А мне нестерпимо холодно. Это так просто - протянуть руки...
Но я сижу окаменевшая - не могу пошевелиться и не могу сказать ни слова.
Время идет... Не отрываясь, смотрю сквозь пленку на человека напротив.
Он тоже молчит
- Говори, дура! - тишину нарушает знакомый хриплый голос. - Говори! Это твой последний шанс...Говори, другого шанса не будет! - почти кричит он.
Его хриплый крик выводит меня из оцепенения. Я начинаю плакать: сначала беззвучно - просто неостановимо текут слезы, потом всхлипываю и вот уже рыдаю громко, навзрыд...
Человек напротив по-прежнему сидит неподвижно.
- Время окончено.
Мы возвращаемся тем же длинным коридором. Мой спутник молчит.
И только в конце повторяет хрипло:
- Дура...
От этих слов я просыпаюсь... И еще несколько дней во мне звучит его голос:
- Дура...