Белый снег, пушистый в воздухе кружится / И на землю тихо падает, ложится...

[arlettka]

Третий день вспоминаются строки стихотворения, которое в детстве я часто слышала от бабушки. Начало зимы, снежной и настоящей, давным-давно зарифмованное кем-то для нас. В деталях оживает все - голос, интонация. Я как будто слышу все наяву. И словно вижу снова бордовую скатерть на столе, напротив - кровать, а на ней - пышные облака подушек в вышитых гладью наволочках, рядом - шкаф с узорчатой дверцей, который теперь живет на даче, а дальше, в коридоре - большое зеркало в тяжелой раме, столик и неожиданно ярко-желтый телефон, которым я долго пользовалась позже, во взрослой жизни.

Стихотворение, как оказалось, я помню лишь наполовину - ровно настолько, насколько мне его читала бабушка, до слов "...и зима настала". Автор - И. Суриков.


Белый снег, пушистый
В воздухе кружится
И на землю тихо
Падает, ложится.
И под утро снегом
Поле побелело,
Точно пеленою
Всё его одело.
Тёмный лес что шапкой
Принакрылся чудной
И заснул под нею
Крепко, непробудно...
Стали дни коротки,
Солнце светит мало,
Вот пришли морозы -
И зима настала.
Труженик-крестьянин
Вытащил санишки,
Снеговые горы
Строят ребятишки.
Уж давно крестьянин
Ждал зимы и стужи,
И избу соломой
Он укрыл снаружи.
Чтобы в избу ветер
Не проник сквозь щели,
Не надули б снега
Вьюги и метели.
Он теперь покоен -
Всё кругом укрыто,
И ему не страшен
Злой мороз, сердитый.