(no subject)
Вот так придумаешь однажды вечером банальщину о том, что вся жизнь - это грубый цветок из железа, выкрашенный черной краской на позабытых воротах.
И неизвестно, когда ты уцелел, когда ли спрыгнул с края лепестка прочь или когда спрятался глубже в самой сердцевине.
Как же хочется незыблемой уверенности, что белое - это белое. Ну, в чем же смысл жизни? Ведь пошлют к черту с такими вопросами.
Потому что жизнь всегда сегодня и сейчас и немножко в отпуск. И никакой она не уродливый цветок, а наше нормальное состояние. Никто же не думает о том, как дышит.