Почему мне не нравится Бунин.
Ну да, ну да, то, что он буржуй с ног до головы - это само-собой.
И то, что он радовался когда Гитлер напал на СССР - это очень важно и отворачивает от него напрочь!
Ну и то, что жизнь вёл блядскую (боХема, ёпта!)...
Но есть же ещё талант писателя. А он есть.
Просто вгрызалась в каждый его рассказ, текст, ища что-то, что подсказало бы мне, что не так!..
Стиль письма у него очень хорош, - тонкое понимание фразы, слова. Абсолютная "складность" и художественное чутьё, ладность текста - всё есть.
Так чего же тебе ещё надо, Света?
Почитала его стихи.
И поняла.
Он абсолютно холоден.
Он не любит своих героев!
Не любит никого - бесстрастный, хоть и верно выверенный художественно, тон повествования...
Отлично выписанная природа, люди, даже звери, но... его эмоций там нет.
Это взгляд человека, который смотрит походя: едёт в тарантайке, сытый, не знающий нужды, развалился в коляске и описывает красивыми словами то, что наблюдает вокруг, но там, где должна быть душа - пусто.
Вот, в чём дело.
А когда писатель пуст эмоционально, духовно, когда душа у него не сжимается от тоски, когда он наблюдает страдания человека, то ничего ему не поможет.
Даже Нобелевская премия.
Крик души у него случился только в "Окаянных днях": когда его лично лишили благ, к которым он привык и никак не хотел расставаться - вот тут он возопил злобно, надрывно, как голодный волчара! Вот тут видны эмоции - злые, напитанные неподдельной ненавистью к тем, кто "посмел"! Посмел поставить его в один ряд с "холопами", кто заставил его узнать, что такое холод и голод о которых он так часто писал, но вскользь, походя. Не писал даже, а описывал...
И вот сам, на своей шкуре, прочувствовал, каково это, когда тебя пинают, когда тебе нет нигде приюта и покоя, когда ты гоним дождём и ветром, палим солнцем, унижен и оскорблён, но... он так ничего и не понял! Он понял только одно: его обидели! У него забрали!
Всё!
Ну и откуда чему хорошему в человеке взяться, если нет души? Чем могут зацепить его произведения, когда они - взгляд постороннего?
А ещё на Маяковского и Блока бочку катил, сморчок...
И то, что он радовался когда Гитлер напал на СССР - это очень важно и отворачивает от него напрочь!
Ну и то, что жизнь вёл блядскую (боХема, ёпта!)...
Но есть же ещё талант писателя. А он есть.
Просто вгрызалась в каждый его рассказ, текст, ища что-то, что подсказало бы мне, что не так!..
Стиль письма у него очень хорош, - тонкое понимание фразы, слова. Абсолютная "складность" и художественное чутьё, ладность текста - всё есть.
Так чего же тебе ещё надо, Света?
Почитала его стихи.
И поняла.
Он абсолютно холоден.
Он не любит своих героев!
Не любит никого - бесстрастный, хоть и верно выверенный художественно, тон повествования...
Отлично выписанная природа, люди, даже звери, но... его эмоций там нет.
Это взгляд человека, который смотрит походя: едёт в тарантайке, сытый, не знающий нужды, развалился в коляске и описывает красивыми словами то, что наблюдает вокруг, но там, где должна быть душа - пусто.
Вот, в чём дело.
А когда писатель пуст эмоционально, духовно, когда душа у него не сжимается от тоски, когда он наблюдает страдания человека, то ничего ему не поможет.
Даже Нобелевская премия.
Крик души у него случился только в "Окаянных днях": когда его лично лишили благ, к которым он привык и никак не хотел расставаться - вот тут он возопил злобно, надрывно, как голодный волчара! Вот тут видны эмоции - злые, напитанные неподдельной ненавистью к тем, кто "посмел"! Посмел поставить его в один ряд с "холопами", кто заставил его узнать, что такое холод и голод о которых он так часто писал, но вскользь, походя. Не писал даже, а описывал...
И вот сам, на своей шкуре, прочувствовал, каково это, когда тебя пинают, когда тебе нет нигде приюта и покоя, когда ты гоним дождём и ветром, палим солнцем, унижен и оскорблён, но... он так ничего и не понял! Он понял только одно: его обидели! У него забрали!
Всё!
Ну и откуда чему хорошему в человеке взяться, если нет души? Чем могут зацепить его произведения, когда они - взгляд постороннего?
А ещё на Маяковского и Блока бочку катил, сморчок...