(no subject)
Еще один жизненный виток...
Марина Бродская
Еще один жизненный виток...
С возрастом чувство времени смещается. Такое впечатление, что скорость света опровергает все принятые законы, утверждает тебя в мысли, что дни, недели, годы бегут по нарастающей, и все эти взлеты, падения, парения в эйфории, и результаты мгновений «я опять наступила на грабли» - меняются чередой непредсказуемой, и утверждаешься в мысли: прожила жизнь, а так и не уяснила, что такое хорошо и что такое плохо, и по счастливой случайности вдруг понимаешь, что жизнь прекрасна и любовь к близким, родным людям и есть результат этих ошибок и падений, и как награда за страдания - взлеты в небеса и чувство щемящей радости... Как же я всех вас люблю, мои родные люди, с которыми свела судьба...
Еще один виток впереди. Еще одна веха жизненная.
Будьте здоровы. Будьте счастливы.
С наступающим Новым Годом!
Правой рукой я крепко держалась за гусиную лапу. С каждым взмахом крыльев я то опускалась, то поднималась на воздушной волне. В левой руке у меня был чемодан. Торопясь, волнуясь - вот они уже взлетают! - я забыла застегнуть на нем замочки. Просто прихлопнула крышку и с разбегу ухватилась за лапу крайнего в косяке...
Треугольник был идеален в своей геометрии, и только чемодан нарушал пропорцию. Он болтался в моей руке как «соринка в глазу», и эта паника - Раскроется! Раскроется! - отравляла радость полета.
Казалось, только вчера не было никакой возможности обрести гармонию, надежду, предвкушение какой-нибудь радости. Любой, пусть самой недоступной, или, наоборот, совсем мелкой, незначительной. Казалось, что попытки найти причину, по которой запоет сердце, ни к чему не приведут, и бесполезно протягивать руки в немом вопросе: «А что завтра?»
Только бы не открылся чемодан! Полет прекрасен. Это движение навстречу неизведанному, новому, обещающему окрыляло радостью и предвкушением. Завтра! Завтра!
Еще один жизненный виток со своими огорчениями, нежностями, восхищениями и вечерним уютом. Даже эта неопределенность в желаниях и ожидании уже дарила предчувствие, волнение и нетерпение. Завтра! Завтра!
Если бы не боязнь потерять вчерашнее... Этот багаж, небрежно, безалаберно упакованный, с первой минуты, когда появилась память. Этот беспорядок в датах, событиях, ошибки и победы, дни, сдобренные горестью и слезами, и всегда надежда. Надежда на возможность перешагнуть ошибки, простить себе и другим. Переродиться. Начать сначала и, конечно, ничего не переделать, а нежничать с ней, с памятью этой... Умиляться и плакать от жалости и любви к близким людям. Ко всему живому. К себе. Радоваться всплескам памяти и волшебству сохранности ее...
Чемодан открылся - и все полетело осенними листьями вниз, вниз, кружась в замедленном танце. Листочки недописанных стихов все пытались выстроиться клином и подравняться в полете, но ветер разбрасывал их в стороны, и они опускались на траву, присаживались белыми птицами на ветки деревьев, и такое огорчение, такое чувство одиночества... А косяк уплывал все выше, дальше на юг, на юг...
Сердце остановилось от разочарования, а больше от жалости к этим белым комочкам. Рука разжалась. Освободившаяся лапка вошла в треугольник, несколько взмахов крыльев, и клин стал удаляться под лучами просыпающегося солнца. На юг! На юг!
Приземлившись, я побрела в обратном направлении. Бережно собирала опавшие белые листы, распрямляла их, поглаживала, укладывала в чемодан и кусала губы, чтобы остановить слезы...
Скромный ноябрьский рассвет ласково, с сочувствием лег на мои плечи, и, успокоившись, смирившись, я оглянулась назад, подняла глаза к небу и помахала рукой еле заметному треугольнику.
До свидания! До встречи! Я буду ждать весну.
© Copyright: Марина Бродская, 2016
Свидетельство о публикации №216122501605
Марина Бродская
Еще один жизненный виток...
С возрастом чувство времени смещается. Такое впечатление, что скорость света опровергает все принятые законы, утверждает тебя в мысли, что дни, недели, годы бегут по нарастающей, и все эти взлеты, падения, парения в эйфории, и результаты мгновений «я опять наступила на грабли» - меняются чередой непредсказуемой, и утверждаешься в мысли: прожила жизнь, а так и не уяснила, что такое хорошо и что такое плохо, и по счастливой случайности вдруг понимаешь, что жизнь прекрасна и любовь к близким, родным людям и есть результат этих ошибок и падений, и как награда за страдания - взлеты в небеса и чувство щемящей радости... Как же я всех вас люблю, мои родные люди, с которыми свела судьба...
Еще один виток впереди. Еще одна веха жизненная.
Будьте здоровы. Будьте счастливы.
С наступающим Новым Годом!
Правой рукой я крепко держалась за гусиную лапу. С каждым взмахом крыльев я то опускалась, то поднималась на воздушной волне. В левой руке у меня был чемодан. Торопясь, волнуясь - вот они уже взлетают! - я забыла застегнуть на нем замочки. Просто прихлопнула крышку и с разбегу ухватилась за лапу крайнего в косяке...
Треугольник был идеален в своей геометрии, и только чемодан нарушал пропорцию. Он болтался в моей руке как «соринка в глазу», и эта паника - Раскроется! Раскроется! - отравляла радость полета.
Казалось, только вчера не было никакой возможности обрести гармонию, надежду, предвкушение какой-нибудь радости. Любой, пусть самой недоступной, или, наоборот, совсем мелкой, незначительной. Казалось, что попытки найти причину, по которой запоет сердце, ни к чему не приведут, и бесполезно протягивать руки в немом вопросе: «А что завтра?»
Только бы не открылся чемодан! Полет прекрасен. Это движение навстречу неизведанному, новому, обещающему окрыляло радостью и предвкушением. Завтра! Завтра!
Еще один жизненный виток со своими огорчениями, нежностями, восхищениями и вечерним уютом. Даже эта неопределенность в желаниях и ожидании уже дарила предчувствие, волнение и нетерпение. Завтра! Завтра!
Если бы не боязнь потерять вчерашнее... Этот багаж, небрежно, безалаберно упакованный, с первой минуты, когда появилась память. Этот беспорядок в датах, событиях, ошибки и победы, дни, сдобренные горестью и слезами, и всегда надежда. Надежда на возможность перешагнуть ошибки, простить себе и другим. Переродиться. Начать сначала и, конечно, ничего не переделать, а нежничать с ней, с памятью этой... Умиляться и плакать от жалости и любви к близким людям. Ко всему живому. К себе. Радоваться всплескам памяти и волшебству сохранности ее...
Чемодан открылся - и все полетело осенними листьями вниз, вниз, кружась в замедленном танце. Листочки недописанных стихов все пытались выстроиться клином и подравняться в полете, но ветер разбрасывал их в стороны, и они опускались на траву, присаживались белыми птицами на ветки деревьев, и такое огорчение, такое чувство одиночества... А косяк уплывал все выше, дальше на юг, на юг...
Сердце остановилось от разочарования, а больше от жалости к этим белым комочкам. Рука разжалась. Освободившаяся лапка вошла в треугольник, несколько взмахов крыльев, и клин стал удаляться под лучами просыпающегося солнца. На юг! На юг!
Приземлившись, я побрела в обратном направлении. Бережно собирала опавшие белые листы, распрямляла их, поглаживала, укладывала в чемодан и кусала губы, чтобы остановить слезы...
Скромный ноябрьский рассвет ласково, с сочувствием лег на мои плечи, и, успокоившись, смирившись, я оглянулась назад, подняла глаза к небу и помахала рукой еле заметному треугольнику.
До свидания! До встречи! Я буду ждать весну.
© Copyright: Марина Бродская, 2016
Свидетельство о публикации №216122501605