марина цветаева
лет, что ли, пять назад, выучила последнюю главу поэмы про крысолова, про то, как дети уходят из города. просто она нравилась мне так, что запомнила. и повторяла каждый раз, когда что-то было не так.и оно работалогода три назад наткнулась на другой стих, который тоже запомнился сразу, просто потому что совершенно подходил под меня тогда. я, в общем, не думаю что эти её стихи совершенны и точнее всех передают суть поэзии, но именно Цветаева почему-то доводит меня до слез. и сейчас вот, простой же стишок, ничего этакого, а я перечитываю девяностый раз его. не знаю, почему. я очень люблю и переживаю Мандельштама и Бродского, например, и Лорку и многих еще, и многие сложнее и точнее её, и тоньше. Но только она отдаёт своё живое, и я принимаю его у неё, всё ещё. и всё то понятно, что она говорит, и о чём. понятнее всех. и поэтому я не верю в самоубийство. Не бывает. Борхес очень прав в том, что смерть человека так же характеризует его, как и жизнь и речь, например. Вот самоубийство совершенно ей не идёт.все её стихи и она вся про такую жизнь, которая никогда не сдастся и никогда не кончится. такая правдивая настоящая жизнь, бессмертнейшая.
Какой-нибудь предок мой был - скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей - абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый?
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ - шиповник.
Плохой товарищ он был, - лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок…
Еще мне думается, что - трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем.
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем,
Что не однажды из-за угла
Он прыгал - как кошка гибкий…
И почему-то я поняла,
Что он - не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем,
Как снег прошлогодний - летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом.
23 июня 1915
Какой-нибудь предок мой был - скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей - абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый?
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ - шиповник.
Плохой товарищ он был, - лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок…
Еще мне думается, что - трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу чёрту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем.
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем,
Что не однажды из-за угла
Он прыгал - как кошка гибкий…
И почему-то я поняла,
Что он - не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем,
Как снег прошлогодний - летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом.
23 июня 1915