А может завести коня?
Есть ощущение, что последний выбор уже сделан, некая точка выбора, точка определения уже пройдена. Нет никакого поворота, разворота больше нет. Можно только уточнять детали. А впереди сплошная магистраль.
Интересно, а какая фотография будет последней. Это очень интересная, определяющая точка. После нее ведь только дорога в смерть. Она и стоит на ее пути. Наверное, в жизни есть такие моменты, что-то делаешь в последний раз и это значимо. Только ты не знаешь, что это последний раз. Знают только те, кто приговорены к смерти и они знают, что они последний раз видят небо, последний раз идут в туалет, едят хлеб. Их терзает эта мысль. Это я делаю последний раз. Он циклится на этом и оттого мучается. Это мучительно думать, что это последний раз. Поэтому если есть возможность не знать, лучше не стоит.
А есть те, кто сам определяет себе момент смерти, смерти не физической, а душевной. Я это делаю последний раз. И все. Больше не берет фотоаппарат в руки. Не берет удочку или перо. Не включает компьютер. И часть какая-то умирает. Зато он знает, какую рыбу он поймал последней. Какое гран-при у него было последним. Какое фото самое важное в его жизни. Оно самое важное не потому, что там самый важный человек или момент жизни или принесло ему славу и деньги, а потому что тут он умирает. И начинает долгий путь усыхания. Он может быть легок или сложен. Можно даже не обратить на момент внимания и переключиться на что-то другое, на вязание, например.
Но я не перестаю думать о последнем фото. Это будто игра в рулетку. Невозможно остановится. Понимаешь, что еще десятки лет и миллионы никому ненужных негативов. Но будет последний, что опишет твою жизнь лучше всего. Он будет водоразделом между жизнью и смертью. Он показывает, что тут и там общего. Где искать прошлое и будущее. Игра, которая вызывает неукротимое любопытство. Будто сейчас на тренировке этого самого интересного и волнующего момента жизни в предвосхищении смерти.
Я даже представляю его. И это похоже на дорогу. Вечную дорогу. Длинную и безостановочную, на которую уже вступил. Здесь не будет дома. Дома не будет никогда. Чем дальше тем будет интереснее и бездомнее, устало и тяжело, но безудержно. Будто везде дорога и нет никакой точки привязанности. Есть вечный путь. Мелкий моросящий противный и до боли приятный дождь. Вдали снегами покрытые горы. Небо в тучах. Свежий и приятный воздух рвется в окно. И где-то там остановка сердца. А тело едет вперед. Продолжая свой путь. С последним фото на негативе, вставленным в барабан фотоаппарата, болтающегося где-то под мертвым сердцем. И несущим свою песню, воплощающим всю жизнь и все фотографии. Автор никогда его не увидит, он только будет знать, что оно где-то уже есть и будет ехать к нему…. Увидит ли его кто-то другой? Наверное тоже нет. Оно никому и не надо. И невозможно. И кто поймет его игру с судьбой?
Интересно, а какая фотография будет последней. Это очень интересная, определяющая точка. После нее ведь только дорога в смерть. Она и стоит на ее пути. Наверное, в жизни есть такие моменты, что-то делаешь в последний раз и это значимо. Только ты не знаешь, что это последний раз. Знают только те, кто приговорены к смерти и они знают, что они последний раз видят небо, последний раз идут в туалет, едят хлеб. Их терзает эта мысль. Это я делаю последний раз. Он циклится на этом и оттого мучается. Это мучительно думать, что это последний раз. Поэтому если есть возможность не знать, лучше не стоит.
А есть те, кто сам определяет себе момент смерти, смерти не физической, а душевной. Я это делаю последний раз. И все. Больше не берет фотоаппарат в руки. Не берет удочку или перо. Не включает компьютер. И часть какая-то умирает. Зато он знает, какую рыбу он поймал последней. Какое гран-при у него было последним. Какое фото самое важное в его жизни. Оно самое важное не потому, что там самый важный человек или момент жизни или принесло ему славу и деньги, а потому что тут он умирает. И начинает долгий путь усыхания. Он может быть легок или сложен. Можно даже не обратить на момент внимания и переключиться на что-то другое, на вязание, например.
Но я не перестаю думать о последнем фото. Это будто игра в рулетку. Невозможно остановится. Понимаешь, что еще десятки лет и миллионы никому ненужных негативов. Но будет последний, что опишет твою жизнь лучше всего. Он будет водоразделом между жизнью и смертью. Он показывает, что тут и там общего. Где искать прошлое и будущее. Игра, которая вызывает неукротимое любопытство. Будто сейчас на тренировке этого самого интересного и волнующего момента жизни в предвосхищении смерти.
Я даже представляю его. И это похоже на дорогу. Вечную дорогу. Длинную и безостановочную, на которую уже вступил. Здесь не будет дома. Дома не будет никогда. Чем дальше тем будет интереснее и бездомнее, устало и тяжело, но безудержно. Будто везде дорога и нет никакой точки привязанности. Есть вечный путь. Мелкий моросящий противный и до боли приятный дождь. Вдали снегами покрытые горы. Небо в тучах. Свежий и приятный воздух рвется в окно. И где-то там остановка сердца. А тело едет вперед. Продолжая свой путь. С последним фото на негативе, вставленным в барабан фотоаппарата, болтающегося где-то под мертвым сердцем. И несущим свою песню, воплощающим всю жизнь и все фотографии. Автор никогда его не увидит, он только будет знать, что оно где-то уже есть и будет ехать к нему…. Увидит ли его кто-то другой? Наверное тоже нет. Оно никому и не надо. И невозможно. И кто поймет его игру с судьбой?