Никакой связи
Очень часто невозможно выразить собственные чувства, ибо они превращаются в сплошное месиво, где все связано со всем, и выглядит это как абстрактная картина. Пятна, кляксы, разноцветные мазки. Ощущение бессмысленности жизни может успешно подпитываться опасно кипящим маслом, непогодой, не пришедшим письмом. И если кто спросит, от чего настроение плохое, то ответ, что дело, предположим, в безответной любви, не исчерпает и сотой доли тех эмоций, которые разрывают тебя из подкорки мозга. И тогда остается искусство. Ты коммуницируешь с миром посредством музыки, которая созвучна тебе, инсталляций, живописи, цитат. Ты сам куратор своих ощущений, обставляющий музей, в который приглашаешь случайных посетителей, но в конце концов твоя выставка не удовлетворяет тебя. Место, приготовленное для одного особенного человека занимает какой-то мудак из невесть какого города. Если кто-то и пытается по произведениям искусства дешифровать тебя, что бывает крайне редко, то тебя это на самом деле едва ли беспокоит, ведь все интерпретации в конечном счете оказываются ложны или, в лучшем случае, недостаточны и фрагментарны. Тогда ты пытаешься проговаривать то, что гложет тебя, и тут же врать и запинаться. Твой язык так и остается неизвестным, непознанным, а твоя внутренняя империя ветшает.
На картинке: инсталляция Виталия Пушницкого "Империя" (2007)