(no subject)

[araviya]

Казавшиеся родными уходят. Наверное, именно от того, что казались... Появляются какие-то неземные люди, вдруг, резко, и в миг оказывающиеся своими. Чумовые закаты согревают теплыми красками в этот жутко холодный сентябрь. Даже в Крыму холодный. Смотришь свою жизнь как фотопленку с цветными кадрами: тут старый мерседес, катящий в Крым, и несколько людей, с которыми в последнее время оказываешься вместе и в месте. Тут подОдесье и минорные перекатипольки среди южных причерноморских степей, какой-то новый крым, рваный ветер и молчаливое внутри, не желающее поглощать новые знания. Могущее лишь готовить завтраки и обеды для фестивальных людей, разминать и ладить нуждающихся, заливаться от смеха над шутками, писать, и ездить... так, будто дорога - это единственное истинная форма жизни на земле.

Мои билеты всегда при мне:
я тут желанна, и там в цене...
Я мчусь, как ветер из дальних стран,
мечусь, засовывая в чемодан
все те же вещи: туда - сюда,
бегу на поздние поезда,
везу гирлянды из новостей,
да только, жаль, не позвать гостей,
из книг мне башен не возвести,
не стать убежищем посреди
палящих дней и дождливых дней.
И, видно, так для меня верней:
не строить планов, не красить стен,
и пауз ждать, а не перемен.

(с) Настя Рябцева