Забыла?
Нет, не забыла. Помню, отчетливо и ярко, всю карусель природных запахов, всю тревожную дремоту Тайги, всю силу и всю слабость, сокрытую в прозрачнейшем воздухе, спеленатую сизой пеленой лесных пожаров.
Помню, кичливые мухоморы стоят рядком на косогоре. Юбочки расправили, шляпки приподняли. И только капельки росы, как непрошеные слезы, стряхиваются в хрустящий, белоснежный мох. И если сопнешь такого красавца - будто в душе пусто становится. Не хочется трогать эту опасную красоту.
Как только пройдешь чуть подальше в бор - вот они, красавчики, подмигивают издалека. Красноголовые, крепенькие, да ножка хрустящая на березовый ствол похожа. И знаешь, чуешь, какие пряные они будут в жарёхе, какими сочными и вкусными окажутся в супе. А вот и иванчики, желтые, нарядные. Ароматные грибы, с запахом нежным и ненавязчивым, но притягательным в своей простоте. Чуть не проскакиваешь белый гриб, что так искусно прячется от неискушенного взгляда за личиной камня. Но не тут-то было, от тебя же не скроешься!
И главное - воздух. Пьянящий обоняние морем запахов, сманивающий ароматом зреющей черники, кружит голову прелой листвой и древесиной. Кружево, кружево, кружево. Пестрый хоровод осенней листвы, резные веточки елей, пушистый мох. Пахнет всё. Душа стонет, захлебывается чувством. Чувством Тайги.
А еще хорошо помнится зимний стылый воздух, незримыми колючками впивающийся в горло. Кажется, что в нем такого? Откуда зимой запахи? Да вот же они, никуда не деваются! Горько-сладкий дымок от березовых поленьев стелется вдоль сугробов. Старики говорят, это к оттепели. Березовым соком и свежей древесиной пахнет у соседей, им привезли лес. Ближайшие несколько дней будет визжать бензопила, с металлической злобой вгрызаясь в стволы того, что еще недавно шептало северные сказки сменившим окрас белкам. А другим соседям дрова поганые пришли в прошлую зиму. Из их печи тянет тяжелым и чуть металлическим дымом, такой бывает, если осину привезли, старую да гнилую. Ни тепла, ни радости от нее, только и бегай, да печь проверяй.
Зима пахнет овцами. Овечьей шерстью, что чуткие мамины руки спряли в нить, а теплые бабушкины - превратили в варежки, носки, рейтузы. И помнится с невозможной реалистичностью, как прибегали с горки с заледеневшей одеждой, как ворчала бабушка, выгоняла на крыльцо и там обметала валенки старой метлой. А дома пахло вкусно-вкусно, грибной икрой, вареной картошкой, борщом и шиповником.
Зимняя ночь пахнет тревогой. В соседней деревне шатун шалил, а невдалеке от нашей волки ходили. Не наши, степные. Здоровые, как телята, и злые... как волки. Но не удержишься, выскакиваешь со двора, плюхаешься в сугроб, и смотришь в черное звездное небо. Перемигиваешься с яркими звездами и мечтаешь быть астрономом. Сразу после балета, где ты, конечно, прима, или концерта, где публика плакала от восторга, слушая твои песни, ты будешь ехать в обсерваторию и открывать новые звезды.
Но ярче всего ты помнишь запах оттепели. Не той, глупой, заблудившейся в зиме. А настоящей, когда верится уже, что весна не за горами. Когда день становится невозможно длинным, а ночь уже неинтересна. И ни одним намеком природа не сообщает, что готова к пробуждению, но тут РАЗ - и оттепель. И начинает сводить с ума запахом подтаивающего снега. Вы когда-нибудь нюхали тающий снег? Это же прелесть, что за аромат! Научись его кто воспроизводить в парфюмерных композициях - и мне крышка. Я буду бездумной, истекающей счастливыми слюнями куклой следовать за обладателем сего парфюма.
Но не только снег с водой греет обоняние в нежданную оттепель. Чем дольше она остается, тем сильнее пахнет размокшей за зиму корой. Вскоре к ее теплому запаху примешивается прелая листва, размякшая за зиму. Но почки деревьев еще спят, не поддаются на провокацию. Знают, что еще не раз приморозит прежде, чем зима сдаст окончательно свои позиции. Но скоро, чуешь, скоро захватит круговерть весенних ароматов. Будешь снова захлебываться в запахе лопающихся почек, будешь припадать к едва зеленеющей свежей травкой земле, будешь теряться в терпких цветах черемухи. И в этом заключается жизнь.
Я всё помню, как вчера. И каждый вздох старой уютной Тайги стоит в ушах, каждая весенняя капелька звенит в моей памяти хрустальным колокольчиком. Тянет иногда в то место, где зародилась и процветала моя любовь ко всему живому. И тогда я открываю альбом с фотографиями, моими ли, чужими ли, и вспоминаю свои лучшие годы.