Ненаписанный рассказ
Лет десять назад мне пришла в голову идея одного рассказа.
О том, как человек всю жизнь писал и переписывал одну книгу. Свою первую и последнюю.
Шли дни, месяцы, годы, он взрослел. Возможно, мудрел, а может, просто старел.
И пока он писал, а потом редактировал, пока добирался до конца, в нем успевало что-то измениться, добавиться или исчезнуть.
Он тут же понимал, что его книга - не истинна, в ней есть то, с чем он уже не согласен. И начинал свою работу сначала.
Я не стала записывать этот рассказ:)) И вообще с тех пор меньше пишу. Хотя от перфекционизма так и не избавилась.
Комментарии будут скрыты до моего ответа на них (см. верхний пост).
Это предупреждение, чтобы не пугались, повторится во всех новых записях,
пока мои постоянные друзья и читатели не привыкнут к нововведению.
Простите, если скрытие комментариев доставило вам неудобство.
О том, как человек всю жизнь писал и переписывал одну книгу. Свою первую и последнюю.
Шли дни, месяцы, годы, он взрослел. Возможно, мудрел, а может, просто старел.
И пока он писал, а потом редактировал, пока добирался до конца, в нем успевало что-то измениться, добавиться или исчезнуть.
Он тут же понимал, что его книга - не истинна, в ней есть то, с чем он уже не согласен. И начинал свою работу сначала.
Я не стала записывать этот рассказ:)) И вообще с тех пор меньше пишу. Хотя от перфекционизма так и не избавилась.
Комментарии будут скрыты до моего ответа на них (см. верхний пост).
Это предупреждение, чтобы не пугались, повторится во всех новых записях,
пока мои постоянные друзья и читатели не привыкнут к нововведению.
Простите, если скрытие комментариев доставило вам неудобство.