Вроде починили, наконец, и твиттер не должен больше отваливаться от ЖЖ. Но теперь я сама постоянно вылетаю из своего аккаунта.
А когда отлетал твиттер, уже привычкой стало каждое утро снова связывать аккаунты.
Смотрела я как-то на эту птичку, думала о ЖЖ, и, по странной ассоциации, всплыло в моей голове такое воспоминание.
Я тогда еще работала руководителем литературного объединения. И пришла к нам как-то автор детских книжек, устроила нечто типа своего творческого вечера. А книжки у нее - для самых маленьких, лет до трех, не больше.
И стихи примерно в таком духе:
Жил-был ёжик Жик-Жик-Жик.
Громко топал: топ-топ-топ!
Пел тихонько: пик-пик-пик!
И в ладоши: хлоп-хлоп-хлоп!
Большинство участников у нас люди терпеливые, понимающие. Слушали молча.
Заседание затянулось, решили сделать перерыв. Часть народа потянулась на улицу покурить.
Был у нас один автор - молчаливый, угрюмый, в наколках весь. Такого вечером в темном переулке встретить побоишься. Но стихи он писал просто гениальные. Ни одной лишней строчки. И словно сердцем написаны.
Закурил он, подумал, и говорит:
- Я не понял. Эти «вжик-вжик» - это что, стихи?
И сам же себе и ответил:
- Тогда и это стихи, - и выдал:
Рано утром на опушке
Воробей е..т кукушку.
Только слышно на суку
Чирик - пи.дык - х.як - ку-ку!
Все, кто стоял поблизости и слышал, так и грохнули.
Остаток творческого вечера прошел довольно скомкано. Поэтессу смущало сдавленное хихиканье слушателей.