(no subject)
Я ее очень люблю.
Мою подругу. Иришу.
Вчера у нее был день рождение. Вчера были посиделки в уютном, зеленом, двукошечном доме, который мне знаком уже 14 лет. Там все просто и ясно, там по стаканам разливают домашнее вино, а по воздуху улыбки из глаз. Там висят на стенках Иринкины работы - удивительные картины об удивительных местах… Земли ли, души… И скульптурки… Переплетающиеся, как будто танцующие, деревья, девушки, птицы, пары, подсвечники… Все это околдовывает, разворачивает память вглубь…
Ведь скульпторы немного демиурги:
Мнут пальцами глину -
Творят новый мир,
В мягком переливе материала
Открывают душу и язык,
Пока лепят - любят,
Любовь сочится
С кончиков пальцев
В форму…
…И форма струится.
…И не пить вина, но быть пьяной. И выйти в двенадцатом часу ночи из гостеприимного дома, и идти по улице, на которой никого-никого нет, только снег чуть скрипит, да между проводов звезды мигают, и дышать этой сине-бархатной февральской тишиной, и не надышаться…