(no subject)
Рудольфу Дитеру
Бог простит, это его ремесло.*
За то, что деревья сожгут,
которые топчутся тут, у нас под ногами.
За то, что пинаешь камни, полями
в туман уходя, как в запой.
Ещё за то,
что фонарь умолк. И в блюз не грянет.
Простит всех убийц в отсутствие твоё
всех синиц у кормушки
за страсть к ожиданью.
А я не прощу никого.
Бог меня простит, это его ремесло. ( Г. Гейне)
Бог простит, это его ремесло.*
За то, что деревья сожгут,
которые топчутся тут, у нас под ногами.
За то, что пинаешь камни, полями
в туман уходя, как в запой.
Ещё за то,
что фонарь умолк. И в блюз не грянет.
Простит всех убийц в отсутствие твоё
всех синиц у кормушки
за страсть к ожиданью.
А я не прощу никого.
Бог меня простит, это его ремесло. ( Г. Гейне)