"Еще меня любите за то, что я умру..."
Когда я читаю какие-либо сравнения, разглагольствования о поэтах, их мастерстве
и об изящной словесности вообще, не в пользу моих современников, то стаю непременно на сторону
современников. Жалобное нытьё о том, что "поэзия умела раньше и не умеет теперь", происходит исключительно
или от глупости, или от отсутствия самореализации. Оба варианта вызывают во мне чувство брезгливости.
Количество дара, если взвешивать поэтов одной сеткой для редкого улова, величина постоянная. Для эллинов ли, или 20 столетия. Другой вопрос, из-за близорукости, сложно разглядеть, что происходит в двух шагах от тебя, ещё сложнее - принять и признать. Страх оказаться первым. Наступить на своё мелке эго.
Вся сущность человеческая заключена в ожидании смерти другого, чтобы потом пролить слезу - не по нему, по себе, по жалости к собственной ничтожности.
