Кризис жанра.

[anyasolo]

   Снова меня одолевает ощущение, что жизнь проносится мимо, утекает сквозь пальцы. Тело стареет и изнашивается, соображалка работает куда медленнее, чем лет десять назад, а попытки сделать что-то новое становятся все менее эффективными. Увы, я растеряла почти все, что имела, а не приобрела ничего, кроме кучи ежедневных мелочных забот, которых, собственно, никто не ценит. Рутинные действия отнимают столько сил и времени, что, проснувшись с утра, я понимаю, что уже ничего не успела и всюду опоздала. Все чаще просто не хочется открывать глаза. И мне уже с трудом верится, что я вообще смогу хоть про что-то сказать: да, я это умею, и умею хорошо. В том, что меня привлекает, я уже никогда не достигну ничего значимого, так что большинство моих увлечений так и останется на уровне баловства на кухне. Я уже давно ничего не жду. Моя жизнь хороша: она спокойна и свободна от бед, но в ней нет и радости. Нет ощущения развития. Какой же смысл тогда напрягаться, если приходится как в "Алисе в Зазеркалье" бежать изо всех сил только для того, чтобы остаться на месте?
   Интересно, посещат ли  подобные мысли других людей? Моего мужа, например? Он - успешный человек, востребованный специалист, и за последние годы весьма вырос в своей области. Ему в отличие от меня есть в чем измерить пройденный путь. Большинство моих друзей, если я верно оцениваю их со стороны, довольны своим нынешним положением и живут с ощущением, что их жизнь развивается правильно. Почему же у меня снова все не по-человечески?
   Когда припадок дурного настроения схлынет, я просто буду меньше думать обо все этом. А до решения проблемы все равно далеко, как до Луны пешком.