Стихи отца
Как же быть?
Дни уходят куда-то.
И в тревожной статичной сини
Выплывают и стоят, как статуи,
Те, погубленные мною, дни.
И от них, как от угарной хмели,
Вся в бреду тоскующем голова.
Что же делать?
Прокатилась метелью
Вся плохая обо мне молва.
Отвернулась от меня любимая
И друзья не улавливают мою боль.
Неужели оттого, что бил меня
В те веселые ни алкоголь.
Оттого радость весенняя
Так давно не разгоняет тоску,
Что только в пьянках похожу я на Есенина -
Остальное лишь рисунки по песку.
А ведь время непомерно занятое
И такой удивительный в нем запал,
Что гранитные рушатся статуи,
Люди плавятся, как металл.
И от той асинхронной скорости,
Что не терпит округлости и лжи,
Кто от верности, кто от горести -
Но ломают свои миражи.
И короткими не довольствуясь сутками,
А сбивая скепсис и спесь,
Прикрывают мозолями и шутками
Недостаток того, что есть.
Нужно ли, обманывая зрелость,
И лишь веря в непогрешимость дальнейшего,
Непонятное принимать на веру,
Давно известное - считать ценнейшим?
Как же быть?
Дни уходят куда-то.
И в тревожной статичной сини
Всё стоят и стоят, как статуи,
Неразгаданные мною дни.
(c) Станислав Антонов. 1960-е
Дни уходят куда-то.
И в тревожной статичной сини
Выплывают и стоят, как статуи,
Те, погубленные мною, дни.
И от них, как от угарной хмели,
Вся в бреду тоскующем голова.
Что же делать?
Прокатилась метелью
Вся плохая обо мне молва.
Отвернулась от меня любимая
И друзья не улавливают мою боль.
Неужели оттого, что бил меня
В те веселые ни алкоголь.
Оттого радость весенняя
Так давно не разгоняет тоску,
Что только в пьянках похожу я на Есенина -
Остальное лишь рисунки по песку.
А ведь время непомерно занятое
И такой удивительный в нем запал,
Что гранитные рушатся статуи,
Люди плавятся, как металл.
И от той асинхронной скорости,
Что не терпит округлости и лжи,
Кто от верности, кто от горести -
Но ломают свои миражи.
И короткими не довольствуясь сутками,
А сбивая скепсис и спесь,
Прикрывают мозолями и шутками
Недостаток того, что есть.
Нужно ли, обманывая зрелость,
И лишь веря в непогрешимость дальнейшего,
Непонятное принимать на веру,
Давно известное - считать ценнейшим?
Как же быть?
Дни уходят куда-то.
И в тревожной статичной сини
Всё стоят и стоят, как статуи,
Неразгаданные мною дни.
(c) Станислав Антонов. 1960-е