В спину ностальгически дует ветер перемен. Снежно-белые волосы, чулки, шпильки, трезвость.
Не хватает только какой-нибудь детской, позитивной наркоты.
Люблю это. Нежно.
У таксы не зарастаешь плешь, Надо к ветам. И к хорошим ветам. А у нас денег нет. А давай, Шарик, мы тебя продадим?
Никого мы продавать не будем. Мы клад банк возьмем.
Снег выпал. Ненавижу снег. Лицемерный, фальшивый покров, уничтожающий все что я люблю. И мороз от которого льются сопли и багровый румянец пробивается даже сквозь самый плотный камуфляж. Еще не выходила на улицу в снег. Но меня заранее скукоживает от одной этой мысли.