Утро.
Давным-давно, будучи студентом театрального вуза, я подрабатывал в театре Пушкина, что на Тверском бульваре, сутки дежурил через трое. После дружеских пирушек, во дворе театра под стенами храма Иоанна Богослова, я выносил во дворик раскладушку и устраивался спать на свежем воздухе. Когда ещё первые летние лучи не пробивались скозь листву, меня будили первые троллейбусы на бульваре, потом ехали поливальные машины и они будили стайки неугомонных воробьёв в кронах деревьев надо мной, я слышал торопливый стук каблучков на тротуаре. Я поёживался в утренней прохладе, натягивал одеяло с головой и сладко засыпал, как-же я тогда умел сладко спать.
Господи, ну разве мог я тогда подумать, что буду через сорок лет вспоминать о таких милых пустяках, никто тогда не мог мне объяснить, что это и есть жизнь и другой не будет. Не знаю почему , но из таких мелочей и сотканы мои воспоминания о моей жизни.
Господи, ну разве мог я тогда подумать, что буду через сорок лет вспоминать о таких милых пустяках, никто тогда не мог мне объяснить, что это и есть жизнь и другой не будет. Не знаю почему , но из таких мелочей и сотканы мои воспоминания о моей жизни.