(no subject)
Бывает так: читаешь какое-нибудь литературное произведение и думаешь: "Нет, с этим не согласен, так не бывает..." или: "Что-то замудрил, написано вкривь-вкось, ничего не понятно, и вообще - фигня какая-то" или: "Да, интересненько, есть над чем задуматься..."
А иногда читаешь - и понимаешь, что тебя захватило произведение всего безраздельно, что даже определенные недостатки только подчеркивают достоинства и не портят общего впечатления... и главное - не поспоришь, как-то всё верно, что и сказать-то нечего. Хочется просто читать, читать, перечитывать... как сказал однажды Михалков - "настоящее искусство - это то искусство, которое хочется перечитывать, переслушивать и пересматривать много-много раз" - отчасти правда, на мой взгляд).
Так случилось с одним стихотворением Иосифа Бродского (которого, кстати говоря, я никогда доселе не читала).
Пилигримы
"Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов"
В. Шекспир
Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
А иногда читаешь - и понимаешь, что тебя захватило произведение всего безраздельно, что даже определенные недостатки только подчеркивают достоинства и не портят общего впечатления... и главное - не поспоришь, как-то всё верно, что и сказать-то нечего. Хочется просто читать, читать, перечитывать... как сказал однажды Михалков - "настоящее искусство - это то искусство, которое хочется перечитывать, переслушивать и пересматривать много-много раз" - отчасти правда, на мой взгляд).
Так случилось с одним стихотворением Иосифа Бродского (которого, кстати говоря, я никогда доселе не читала).
Пилигримы
"Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов"
В. Шекспир
Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.