Пруд
Если медленно идти от кладбища по тропинке, смешивая под ногами маленькую траву и глину в единое месиво, можно выйти к небольшому полю, рядом с которым виднеется мощный, темный лес. По левую руку - пруд, еще десять лет назад именовавшийся озером, в которое я случайно упала в три года. Мама, рассказывая это смеется, я же ничего не помню, но пытаюсь придумать что именно этот случай и послужил моей неистовой любовью к воде. Около десяти я научилась там же нырять с монаха рыбкой и пару лет не переставала доказывать деревенским мальчишкам, что и девочка может прыгнуть не хуже. Затем в пятнадцать в этом же водоеме мы плавали абсолютно голые в ночь на Ивана Купалу, а затем плели венки и прыгали через костер на пяточке, который тогда еще называли пляжем.
Сегодня же это пруд, там плавают уточки и вода цветет. Я уже не грущу - знаю, что время идет и все меняется, нужно принимать это и быть благодарным. Память все-таки интересная штука: как много мы забываем, и как много мы помним.
Я лежала на новеньком мостике, слушала музыку и куталась в жилетку от осеннего, чуть холодного ветра. Дух захватывало от чистоты неба, воды, музыки. Казалось что нет на свете места спокойнее.
Не знаю, почему же так быстро прошел сентябрь?
Сегодня же это пруд, там плавают уточки и вода цветет. Я уже не грущу - знаю, что время идет и все меняется, нужно принимать это и быть благодарным. Память все-таки интересная штука: как много мы забываем, и как много мы помним.
Я лежала на новеньком мостике, слушала музыку и куталась в жилетку от осеннего, чуть холодного ветра. Дух захватывало от чистоты неба, воды, музыки. Казалось что нет на свете места спокойнее.
Не знаю, почему же так быстро прошел сентябрь?