"и только одним жизнь и смерть связаны: обе они - женского рода"
каждый миг нашей жизни где-то на подсознании, вторым или третьим слоем ощущаемой реальности существует смерть...
вроде бы и учили в школе, что смертны, но как назойливую муху отгоняем этот факт подальше.
"не со мной", "не про меня"....
но однажды она выскакивает перед нами как чертик из табакерки и нахально лезет в лицо и душу.
и оказывается, что по сравнению с ней, все остальное - "пустяки, дело житейское"
почему мы понимаем мелочность наших проблем только когда нужно учиться за каждым фактом или словом не видеть тех, кто ушел, привыкать к новой реальности "без кого-то...", заново собирать свой мир по кусочкам плачущего сердца, принять и поверить, что как раньше уже НИКОГДА не будет, и смириться с этим, не докучая небу бесконечным "за что?"....
трудно. очень трудно.
жизнь оставшихся продолжается "вопреки".
только вот тень, идущая с нами под руку, ощущается чуть отчетливей....
"я знаю, проще уходить, чем оставаться,
но как безумно тяжело простить,
и дальше жить, и не сорваться...."
вроде бы и учили в школе, что смертны, но как назойливую муху отгоняем этот факт подальше.
"не со мной", "не про меня"....
но однажды она выскакивает перед нами как чертик из табакерки и нахально лезет в лицо и душу.
и оказывается, что по сравнению с ней, все остальное - "пустяки, дело житейское"
почему мы понимаем мелочность наших проблем только когда нужно учиться за каждым фактом или словом не видеть тех, кто ушел, привыкать к новой реальности "без кого-то...", заново собирать свой мир по кусочкам плачущего сердца, принять и поверить, что как раньше уже НИКОГДА не будет, и смириться с этим, не докучая небу бесконечным "за что?"....
трудно. очень трудно.
жизнь оставшихся продолжается "вопреки".
только вот тень, идущая с нами под руку, ощущается чуть отчетливей....
"я знаю, проще уходить, чем оставаться,
но как безумно тяжело простить,
и дальше жить, и не сорваться...."