Возвращение
Сижу в самолете, накачиваюсь красным вином и рыдаю под "Завтрак у Тиффани". Не то, чтобы мне настолько понравилось в Америке, не то, чтобы мне настолько не хочется возвращаться в Россию... Просто пугает неизвестность. Почвы под ногами давно нет, но что-то не сильно это похоже на полет, или может это он и есть и вопрос только в восприятии?
Дождь, снег и лето в одну неделю, поезда в разных направлениях с одной станции как аллегория жизни: находясь в одной точке пространства и времени можно очень по-разному себя чувствовать. Я не знаю, смогла бы я тут жить - это не столь важно. Все большие города похожи, это тоже не небеса.
Я пытаюсь найти их в себе, путаюсь понять жизнь. Какая она там? Как выглядит покой, не похож ли он на исчезновение? Если да, то это грустно, из плохих и хороших воспоминаний складывается жизнь, но плохое порой настолько перевешивает, боль иногда настолько сильна, а раны настолько глубоки, что иногда думаешь: "Лучше бы мне исчезнуть". Я знаю свои ошибки: вот же они, вот красным зачеркнут неправильный ответ и сверху подписан правильный, так что же мешает не совершать их вновь? Какая сила снова тянет по ту сторону себя, заставляя мучиться и переживать? Как же сложно выздороветь, отрастить новый здоровый кусок купированной когда-то души, примерно так же сложно как отрастить новую конечность взамен потерянной.
Мне хочется верить, что это не вечно, что не вечно боль и счастье сцеплены как синее и красное, что и ты будешь ценить ровно настолько, чтобы не исчезать, и тебя будут ценить настолько, насколько заслуживаешь и даже чуток больше...
Дождь, снег и лето в одну неделю, поезда в разных направлениях с одной станции как аллегория жизни: находясь в одной точке пространства и времени можно очень по-разному себя чувствовать. Я не знаю, смогла бы я тут жить - это не столь важно. Все большие города похожи, это тоже не небеса.
Я пытаюсь найти их в себе, путаюсь понять жизнь. Какая она там? Как выглядит покой, не похож ли он на исчезновение? Если да, то это грустно, из плохих и хороших воспоминаний складывается жизнь, но плохое порой настолько перевешивает, боль иногда настолько сильна, а раны настолько глубоки, что иногда думаешь: "Лучше бы мне исчезнуть". Я знаю свои ошибки: вот же они, вот красным зачеркнут неправильный ответ и сверху подписан правильный, так что же мешает не совершать их вновь? Какая сила снова тянет по ту сторону себя, заставляя мучиться и переживать? Как же сложно выздороветь, отрастить новый здоровый кусок купированной когда-то души, примерно так же сложно как отрастить новую конечность взамен потерянной.
Мне хочется верить, что это не вечно, что не вечно боль и счастье сцеплены как синее и красное, что и ты будешь ценить ровно настолько, чтобы не исчезать, и тебя будут ценить настолько, насколько заслуживаешь и даже чуток больше...