И опять, и снова...
Усталость плещет через край.
Я снова чувствую себя патологоанатомом собственных слов.
Я могу объяснить каждый произнесенный звук, каждую написанную букву.
А зачем?
Кому рассказывать, зачем пояснять?
Тот, кто слышит, и так понимает, а тот, кто слушает, но не слышит, и не захочет понять. Даже если я плюну ему в рот жеваной морковкой комментариев к своим чувствам.
"В твоей жизни есть место только четырем мужчинам: твоему кобелю, твоему ноутбуку, твоему пистолету и твоему директору" (с) моя лучшая подруга Алена.
Да. Трижды и четырежды - да. Даже не потому что я их понимаю, не потому, что они не предадут, а потому, что они не требуют от меня взаимности в отношениях.
Я не способна на романтическую влюбленность и столь же романтическую взаимность. Я не способна на любовь. Я быдло-самка, для которой "низменные материальные" запросы определяют перспективность отношений.
"Нет клыков - нет гонорара" - девиз троллей-наемников. Нет денег - нет "любви".
Ох, не надо мне говорить про романтику и чувства.
Эмоции - одно, а устроенная жизнь - другое.
На хера мне "рай в шалаше"? Я хочу "Бентли" и коттедж на Рублевке.
И плевала я при этом, что меня "не будут любить, а будут пользовать". Если надо - я и макияж нарисую и все остальное. Дайте мне только бабки, на которые я буду за собой ухаживать, и время, свободное от зарабатывания этих бабок.
Можете назвать меня шлюхой - я не обижусь. Я готова продать себя за хорошие деньги. Свой интеллект, свою внешность, свое тело. И даже не напрягусь на этот счет. Я и так свои мозги каждый день продаю конторе, где работаю. За свою зарплату. Если ее будут платить за другие "таланты" - плевать. Какая разница, чем торговать, если жрать хочется. Я уже переросла стадию истерических воплей о неприкосновенности себя любимой.
Я снова чувствую себя патологоанатомом собственных слов.
Я могу объяснить каждый произнесенный звук, каждую написанную букву.
А зачем?
Кому рассказывать, зачем пояснять?
Тот, кто слышит, и так понимает, а тот, кто слушает, но не слышит, и не захочет понять. Даже если я плюну ему в рот жеваной морковкой комментариев к своим чувствам.
"В твоей жизни есть место только четырем мужчинам: твоему кобелю, твоему ноутбуку, твоему пистолету и твоему директору" (с) моя лучшая подруга Алена.
Да. Трижды и четырежды - да. Даже не потому что я их понимаю, не потому, что они не предадут, а потому, что они не требуют от меня взаимности в отношениях.
Я не способна на романтическую влюбленность и столь же романтическую взаимность. Я не способна на любовь. Я быдло-самка, для которой "низменные материальные" запросы определяют перспективность отношений.
"Нет клыков - нет гонорара" - девиз троллей-наемников. Нет денег - нет "любви".
Ох, не надо мне говорить про романтику и чувства.
Эмоции - одно, а устроенная жизнь - другое.
На хера мне "рай в шалаше"? Я хочу "Бентли" и коттедж на Рублевке.
И плевала я при этом, что меня "не будут любить, а будут пользовать". Если надо - я и макияж нарисую и все остальное. Дайте мне только бабки, на которые я буду за собой ухаживать, и время, свободное от зарабатывания этих бабок.
Можете назвать меня шлюхой - я не обижусь. Я готова продать себя за хорошие деньги. Свой интеллект, свою внешность, свое тело. И даже не напрягусь на этот счет. Я и так свои мозги каждый день продаю конторе, где работаю. За свою зарплату. Если ее будут платить за другие "таланты" - плевать. Какая разница, чем торговать, если жрать хочется. Я уже переросла стадию истерических воплей о неприкосновенности себя любимой.