(no subject)

May 10, 2020 01:54

Папе.
Казалось, что дыханья - "на ура",
но силы - ни на что. Оставив Оршу,
бежали до Смоленска, дальше, дольше -
от прошлого, убитого вчера.

Тогда колонна беженцев ползла,
бежала, разрывалась от снарядов,
и смерть была везде, а лес - не рядом…
А после - кто живой, кто опоздал.
Сиреневые жилы у детей -
у маменькиных баловней вчерашних -
а их терзали вороны на пашне,
и рядом спали матери. Не те,
что гладили тихонько синяки
и пели колыбельные устало.
Убитые. Их смоет снегом талым,
и вырастут в глазницах васильки.

Но это через годы. А пока
на поле, где никто не шёл в атаку,
живой мальчишка собирал ватагу
друзей, глядящих слепо в облака.

мои стихи, Литература

Previous post Next post
Up